Os miraba tras la visera las caras de horror,
Reconocí a mi hermano agitando con ímpetu una bandera blanca
Y recordé a mis hijos esperándome con su plato vacío sobre la mesa
Y unas cuantas monedas campando a sus anchas en mis bolsillos.
No me gustaba el sonido de la carne macerada,
Ni las sombras violentas que alcanzaban los gritos solitarios en la
multitud,
tantos erais con miedo que la tarde huyó para que las hojas cayeran
Antes de cubrir con el humo el sol.
Nuestras armas eran poderosas,
Pero nuestra miseria, una lápida silenciosa,
Un pan a punto de pudrirse en el límite de mi boca
Por no romper en palabras este momento absurdo en que te veo hermano
Al otro lado,
Tan irreal como esta pesada armadura que no me protege de la tristeza
Ni me deja sonreir a la libertad.
SUSANA
LORENTE
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar
Menassa
Resbalando hacia otras miradas,
abandono la costumbre de rumiar
el aroma edulcorado de otro tiempo,
aferrado al sabor ácimo del pan.
Absuelta de la necesidad de falsos
ídolos, urdo la trama de otro porvenir.
Esta vez vengo a caer en el hueco
intercostal de vuestras palabras.
ANTONIA LÓPEZ
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca
Gallego
Cuatro letras que marcan el
alcance de la inopia:
apenas el ser sale del vientre de su madre
recibe las apuestas de su destino en vida.
Si sale hembra, cotiza en rojo,
si es varón, cotiza en verde.
Vale esto, vale lo otro, polisémica figura
paseante en pagaré de inequidad,
tan pronto adalid de miedo
como gratuidad en severas tutelas.
No todo vale,
el rojo de las fértiles tierras perdió su gesta ante el verde liberal,
abdicó su generosidad en el diseño de un celuloide,
convertido en redentor de la pradera terrestre
y, en lo inmediato, el verde es vale de fundamento,
sin voz en los dominios del poeta.
ANA
VELASCO
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca
Gallego
Esta
lápida de mano que me acompaña
este cincel de medianoche que pule las heridas
eso que en mi recuerdo, te nombra,
lleva las huellas de ilusiones destruidas,
de otoños desteñidos de dolor
entre miserables cánticos acerados.
Confíame
un poco de llanto,
soy, un policía arrepentido,
mi refugio es tu condena.
MAGDALENA SALAMANCA GALLEGO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel
Oscar Menassa
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego
Soy una soldada de mi patria,
inclinada por rigurosas,
severas luces
a través de campos,
constelaciones,
disparos,
gritos y súplicas.
Con la muerte de la dictadura nací.
Todo lo acato sin dejar huella.
Crecí con la democracia,
nada me pesa en realidad,
vuelo sin ver rostros y deseo algo,
ciertamente parecido al cielo y los pájaros.
Soy orgullosa,
no bebo
ni blasfemo,
no miro de costado
a los compañeros de armas.
Compro cremas para suavizarme
las manos y el rostro,
me friego a escondidas.
Leo un libro tras otro,
bebo vinagre para palidecer
y a pesar de todo mis mejillas siguen rosadas,
no quiero que nadie piense que provoco.
Mi color no es por las vitaminas
ni playas donde tenderme ociosa.
Siempre fui inquieta,
me estremecían sollozos
y gemidos de cualquiera,
a veces por la enfática inutilidad de mi inspiración,
otras por la farsa de los folletines.
Con pasión combatía con aguja
donde debía usarse la espada,
hasta que aprendí.
Mi ardor era criminalmente infantil.
No podía ser implacable del todo
y estaba llena de compasión.
Era mitad cera, mitad metal
y en eso gasté años de vida.
Después fui sargento de
artillería,
gané peso social.
Me hice mayor con las armas,
me construí con el ejercito.
Sin embargo,
aun quisiera que las mujeres no den a luz huérfanos,
que el pan alcance para todos,
que no encarcelen inocentes
y que nadie se suicide por siempre en un desahucio.
JAIME ICHO KOZAK
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel
Oscar Menassa
Madrid, 15-01-13
El poder de tus ojos sobre mi piel
registra rastros de amor en mis entrañas.
Hilo de sueños enhebrando luz en su regazo.
Tu voz desbroza el aire de
esqueletos,
vence la desidia, la eterna dejadez,
el oscuro silencio.
CRUZ GONZÁLEZ CARDEÑOSA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel
Oscar Menassa
Taller Sábados 17h.
Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego
La mañana parece detenida
en el tibio compás del mediodía.
Algunas palabras,
un ruido como de aguas derramándose
buscando una salida,
el engañoso azul extendiéndose
en todas direcciones,
como si no tuviera otra tarea que contar
las líneas en blanco que atraviesan el cielo.
No tengo otro propósito, se dice,
soy un pintor que sigue la estela cromática
que el día va dejando en su discurrir sin estruendos.
Su lienzo blanco parece estar esperando
a que alguien se anime a decir algo,
a hablar más allá de sus pequeñas ambiciones
y su porvenir de fugaz estratagema.
Partícula de polvo,
la esfera cristalina de sus ojos
ruedan resbalando sobre las pequeñas letras,
sin saber muy bien a dónde lo llevan.
Acorralado por desconocidos hilos
el insecto se deja embalsamar
como un futuro alimento.
RUY HENRÍQUEZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel
Oscar Menassa
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego
Atardece en Bolivia,
manglares son tus brazos,
tus lisonjeras maneras del amor.
Tuvimos ese rato de selva,
entre hachas que cuartean
la ancha corriente que fluye.
Tus manos recogen mis granos de calma,
son el verano que mete
otoño en mí, en el tablero de la pasión.
Tus mejillas ardientes espolvorean
humo azul
entre nosotros.
La camomila ha dibujado
en nuestros pies sintonías
lejanas.
Hay un rumor estruendoso
fingido y real
que nutre este instante
en el que los grillos han dejado
de cantar.
SERGIO GARCÍA SORIANO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Miércoles 17,45 h. Madrid
Coordinadora: Alejandra Menassa de Lucia
Desde
esta libertad
Podrida de escepticismo
Enclaustrada en fríos lechos
Huidiza de callejones oscuros;
De suaves marejadas
Mecida entre los mismos cauces.
Desde esta libertad
Hija de un cazador sin escrúpulos
Falsa quimera de tardes primaverales
Furtiva silueta de la alborada,
Escondida, amordazada,
sosiego del poderoso.
Desde esta libertad
Claman numerosos labios sesgados, ardientes
Deseosos de trabajar
Y olvidar guerras pasadas
Cabalgando hacia el horizonte
Apartando pesados yugos
Aplastando esta oquedad, tan grande
Tan repleta de podredumbre.
Desde
esta libertad
Hay que seguir gritando:
LIBERTAD.
MARIBEL DOMÍNGUEZ DUARTE
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 18.15 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández
del Ganso
Una
mañana fresca de primavera,
tu mirada infiltró en mí un rayo de furia,
una palpitante emoción subiendo desde la tierra
recorrió mi talle como una flor en tersura.
Sentí por vez primera, impulso de gritar,
el gozo atravesaba muros de pesadumbre,
estallando en añicos tanto alborozo,
dibujando estrellas ataviadas de esperanza.
Mi porte emerge desnudo del océano
ante la armonía que aflora tu voz,
bailando alrededor de una intrépida quimera.
Un destello de sol ilumina la tenue morada
descargando partículas de arena dorada
sobre las noches desiertas en la almohada,
cuando tus labios juegan a apagar la sed.
GLORIA
GÓMEZ CANDANEDO
Escuela de poesía Grupo Cero
Domingos: 18,15 horas - Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso
Empecemos
por cambiar de lugar el pensamiento
permitamos que la lágrima se deslice sin miedo
para encontrarse con el mundo.
Deshojemos la mirada de hielo para transformar su calor
y así lograr un amanecer
escuchemos la música que desde lo lejos del camino
nos nombra la semblanza de unas manos
deseosas de acariciar.
Ofrezcamos ese pedacito de pan que tanto nos hiere
si las palabras llegan a su muerte,
el tiempo pasa como fantasma en la noche
como rayo fugaz en un cielo cubierto de sombras.
ESTHER
NÚÑEZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 18.15 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández
del Ganso
Esdrújulas cuestas,
contorno secular
custodiando
los esdrújulos ocres
de valles y quebradas.
Esdrújulas estrellas,
cuarzos perseguidos
por el sol,
viñedos sanagasteños
en garganda de mis changos
al son de chaya,
albahaca y carnaval.
Esdrújulos naranjales
se vistieron
de azahares en septiembre,
esdrújula piel de hombre
quebrada en la eternidad
de Talampaya,
el viento ulula
vieja canción
de lobo herido.
Hay hambre
en tu esdrújula geografía,
demasiada,
para inmensa Pacha Mama
dueña de cóndores
y acequias.
Hay hombros encorvados,
rodillas ensangrentadas,
innecesaria resignación lacerante.
Esdrújulo amanecer
en el que el tiempo
lame las heridas.
La cadencia exacta
de cada verso
renuevan mi sangre,
pintan en mi boca
una sonrisa,
la energía exacta
para decir:
soy una soldada de la patria
no del miedo ,la injusticia,
una soldada de la patria
de la libertad
no del asesinado cotidiano,
una soldada de la patria
inmensurablemente triste,
cuando bastoneros del poder
y de la muerte
aplastan sueños de raíz
bajo la tierra,
tienden cada día
emboscada a la esperanza.
Que no pudra ningún miedo,
que no asesine ningún castigo,
que no puedan con el deseo
palpitante
de mañanas albas.
ROSALBA PELLE MANCUSO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar
Menassa
Homo
habilis me llamarán mis futuros congéneres,
Con mi mano segura le robo al árbol sus adorados frutos para calmar
la sed y derribo feroces dinosaurios con mi maza de estrellas.
Mi mujer:
ella es hermosa, ha conocido el fuego y ha nombrado las cosas.
Soy libre, el sol y el aire me conmueven, tengo un techo en invierno,
y una mujer que acorta con su calor largas noches de tedio.
Soy un hombre, lucho por mi comida.
Soy Amemu, mi piel se ha oscurecido con el sol de Egipto, yo he llevado
las doradas rocas hasta la pirámide de Amenoteph, el látigo
se cebó con mi espalda, trabajé de sol a sol y fui muerto
porque supe el secreto, dónde el tesoro de Amenoteph,
dónde su cuerpo. Bakat, mi esposa, me llora y Osiris bendice mi partida.
Soy un esclavo, mi sueño: conquistar una vida.
Soy Cristóbal, mi amo tomó a mi joven esposa en el follaje,
fue doloroso, de haber nacido noble, ella no hubiera muerto.
El parto era un mar de sangre, donde el barco de su cuerpo se perdía.
Sueño con desposar la tierra que me acogerá en sus brazos,
la que acaricio cada día con azadas y guadañas.
Soy un siervo, mi sueño, poder decir: es mía la tierra que trabajo.
Mi nombre es James, sentado en esta máquina produzco el lino
con que se visten los burgueses, trabajo sin descanso,
las noches y las mañanas son una sola cosa, en esta fábrica
de lámparas ustorias que desprenden tan mortecina luz,
desconozco si amanece y anochece.
Mi esposa Isabel me alimenta mientras trabajo sin descanso.
Un penique más para regar de vino mi garganta y olvidar tanto oprobio.
Soy un trabajador asalariado, mi trabajo ya no me pertenece.
ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar
Menassa
Y miro con
estupor las letras de tu nombre:
Espacio abismal donde me encuentro,
antaño feliz materia
animada por la risa y sus retruécanos.
Sembrada de incertidumbre, hoy te dueles,
abandonada en tus fronteras,
y revives la ceguera que propició tu derrota.
Pertenecías a una casta de valientes,
conquistando los límites
donde el sol se batía en retirada.
Amañada la caída, te ahogan las mentiras,
te subyugan caciques extranjeros,
mientras tu gente llora, empobrecida.
Ñ de la anarquía y la bravura, ese toro
que soñaba con la luna
hoy arrastra el alma por el ruedo y su condena.
Aquí me tienes, levantando la voz
para que nadie dude:
yo soy una soldada de mi patria.
CARMEN SALAMANCA GALLEGO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa
Con el si de dos continentes
y en presencia de Rafael
hoy se casan de verdad
dos amantes amigos de ley.
Ella rubia madrileña,
moreno y porteño él.
Él con tangos la sedujo
sobre un negro corcel.
Ella con poesía y esmero
“al otro lado del río” le dijo: ven y ven y ven!
Una boda de cámara, luces y acción
con actores de carne y hueso, músicos,
pintores y poetas por los cuatro costados,
médicos del alma, bailadoras y futbolistas,
tenores de tronío, flamenco con agallas de cuplé…
buena gente de la farándula y de la ciencia también.
El novio llegó primero
acompañado de mamá.
Alguna verdad conoce
pá poner sobre el mantel.
Ya llega la novia…que guapa está!!
del brazo de papá.
¡¡ Aplauden los camareros!!
cantando en coro los ruiseñores:
Novia embarazada: belleza e inteligencia asegurada.
Ya están los novios
frente al juez de paz
una voz cercana y amiga
les ha de preguntar:
¿Afirman haber aprendido a sumar?
y, ¿a libremente amar?
Aceptamos que algo en nosotros sabe.
¿Desean escribir infinitamente?
Si queremos.
¡Los novios y todo el acompañamiento
ya se pueden besar!.
CARLOS FERNÁNDEZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa
Y qué se yo de lo que pasa, cuando las
manos callosas se doblegan
y vueltas las palmas hacia arriba se acurrucan en el atrio de una iglesia
o se amontonan en el furgón de cola de los trenes corriendo el riesgo
de quedar sujetos por un pié en la separación de los vagones.
Y qué se yo de aquellos, que rondan las esquinas a las siete de la tarde
buscando en la basura la bala perdida que perforó el chaleco
y fue a caer en el hoyo de sangre de un agujero entre las dos costillas,
y el encorvarse un poco, sólo un poco, para no perder el equilibrio
y rueden por el suelo las grandes bolsas en las que juntaron
los desperdicios de los vivos parecidos ahora al sueño de los muertos.
Por corredores sin luz avanza una mujer sosteniendo en sus brazos,
una palabra helada envuelta en mantas desteñidas
donde el llanto del niño se sepulta
y las manos entumecidas de la madre vierten
el vinagre de la angustia sobre sus propios ojos
tratando de arrancar el oro desvalido
en un desierto que apesta de dolor e historias de miserias
perdidas en veredas sin sol yendo a empeñar
el último reloj de plata, regalo de su abuela.
Eran tortuosos los caminos desembocando en el invierno,
siempre un lamento implorando un adiós demasiado temprano,
cayendo en ese tragaluz sin vidrios que llamaba a perderse
en las noches ahogadas por la lluvia, sin tierra a dónde huir.
Es verdad y no tanto, que buscó ser herida
en la equivocación de las esquinas,
pero el hombre decretó que había que aguantar esa agonía
y vomitó en los paredones rojos de la injuria,
la rabia de un cálculo mal hecho,
y ajustició con sus manos al corazón del juez,
allá en el sur, donde cortan las flores en pleno mediodía.
Y se desesperan los ecos de las tripas que estrellan sus paredes
alucinando legumbres frescas de una huerta
y peces y manjares que entran por una puerta falsa
que hoy no se abrió, para alojar tanto cargamento sin destino.
Esas lágrimas…, estas lágrimas mías retenidas
que inundan sin piedad la brecha por donde se pierden
los casi muertos de una casi conciencia,
casi hombres dormidos, futuros esqueletos violentados
mordidos por las sombras de algún cielo corrupto
que no comprendió del todo lo humano y sus cenizas.
NORMA MENASSA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa
“ Manos
como fuentes”
Paul Éluard
Las palabras amontonan
en un rincón del alma
sabiduría agazapada.
El tiempo gira
galopa sin tregua
escapa hacia nunca
hasta liberar la una de la otra
mis dos manos
encarceladas
por mi propia tiranía.
CLAIRE DELOUPY
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa
En la médula,
los huesos conversan de la patria
e intentan inundar
las poblaciones vecinas
con palabras.
Ebriedad de la misericordia.
Noche callada.
Hay pájaros en Jamaica.
LUCIA SERRANO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa