Que singular
la manera de decir
que un huracán destruyo tu casa,
que dejaste sin apuntalar los cimientos,
y los escombros de los ladrillos quedaron
como palabras que no dicen nada
y tartamudean en medio del caos.
Yo que
converse contigo el verbo amor, amar,
que te conté paso a paso como sumar, un amor, a otro amor.
Yo, que atuse tu corazón con la llama del mío,
que tire tu frialdad por el brocal del volcán, para calentar tus manos,
mientras escribía versos que me desgarraban el alma,
Y solo te conseguí un tibio aliento, solo para sobrevivir.
Ahora, que la
resta no me permite volar
con la pasión que da el alborozo,
no me puedo mirar en tus pupilas de ocre y ceniza,
y voy dando tumbos por la vereda desconocida de tus membranas,
sin encontrar la salida de la piedad,
palabras vacías,
justificación sin verdad.
CARMEN ORTIGOSA MARTÍN
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández del
Ganso
Hoy me di
cuenta que para aprender
La árida maestría de la navegación
es necesario fortalecer las ramas
que sustentan el magnífico engranaje,
la malévola existencia que nos construye
no es igual de fácil que subirse a ese
pequeño papel estrujado sobre el agua
insignificante punto en la inmensidad de proyectos.
Mañana subiré
al trasatlántico por
Las escalaras que descuelgan, esas que caen
suspendidas sobre el agua para flotar
¿A dónde? os preguntáis
después de la insistencia de mi conversación
descubres que navegar es ese suave caminar
por el vacío estelar en pleno movimiento
ese amor por el susurro que acuna cada ola
mece mi cántico y de repente , es horror
y es tempestad, es verso y sabia rota y al mismo instante
el mar vuelve a ser calma y vuelve a ser divertimento
yo una coma en la navegación, sextante indiferente
preciso instrumento, analítica voz, soplo tan levemente
que mi voz es cántico absurdo en el desierto antes
de que el sonido se haga letra
es necesario que el mundo aprenda a soñar e cada pincelada .
M. CARMEN GARCÍA MATEOS
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Miércoles 17,45 h. Madrid
Coordinadora: Alejandra Menassa de
Lucia
Desborde
galáctico
donde los arrabales
bailan una pieza
viva de seducción.
Mirando los
colores
de una nueva creación,
encuentro mujeres
apasionadas y llenas de piel
que gritan a los cinco vientos
que el amor es una página en blanco
a punto de estallar en cada momento.
Piel que cae
al vacio,
lluvia de un abril que ya pasó,
te pienso en un silencio
atormentado por fantasmas
de una nueva generación.
Desmoronando
los hoteles
de tránsito,
cabalgo sobre un desierto
de agua dulce
y sacudiendo mis heridas
invento una nueva emoción.
Vivo y
también algo muerto,
nunca dejaré
de mirarte a los ojos.
LEANDRO BRISCIOLI
Escuela de Poesía
Grupo Cero
Taller Sábados 15 h. Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego
“Cuando te mire
y no pueda curarte con los ojos.”
Jaime Kozak
Fui un pirata
que jamás escondió sus tesoros,
soy el que vendió sus manos al metal
para fabricar los garfios del amor.
También fui
un lanzallamas
en el volcán de tu boca,
donde hielo y magma
son el adalid de tu voz.
Oigo cantos
de un preludio final
y recuerdo tu nombre en mis manos,
firmando del revés
todos los testamentos
de aquella muerte ilegible,
en el universo acústico
donde el eco extranjero de la sangre,
nació volando alrededor de tu corazón.
ADRIÁN CASTAÑO
Escuela de Poesía
Grupo Cero
Taller Sábados 15 h. Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego
Salobre estigma de los tiempos,
signos de tristezas y alegrías.
Los heraldos, esperan con paciencia
pasos inacabables de cielos rotos de ternura.
El camino por donde caminas
se nutre de tus huellas.
Cuando todo termina para ti,
la bóveda celeste, con la hidalguía de lo eterno
alumbra con sus agujeros negros
lo incierto de haber vivido una pequeña vida.
Señales pétreas, intentos del decir,
destellos abiertos
de la futura palabra que te nombre.
Lágrimas deprimidas, derrumbadas por el olvido.
Esta vez no lloraré, seguiré el sendero a tu lado.
JORGE MONTIRONI
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano
Vacío humano,
fondo del espejo.
Culto del Arte
de los sentidos
que entre visible e invisible,
iluminan cierta eternidad.
Indiscriminada espiritualidad
trazada en escenas fragmentadas
unidas por la palabra.
Inexorable equívoco poético.
NORBERTO DEMARCO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano
He ahí a ella, bebiendo de la copa de sus tristezas
Tan lejana a mi, tan parecida a mi y tan ausente.
Juega en el mundo, un cuerpo, mil cuerpos,
algunos seres y nada llena su soledad.
Desgrano mi amor hacia ella,
le doy de mí y nada le llega.
¿Quizás nada le he dado?
¿Quizás nada que quiera?
Le he dado,
una flor, su aroma, sus colores y la vida,
una sonrisa y un puente efímero hacia la dicha.
Dicha del instante, de lo simple,
del paso que acaricia el camino.
Algo de mí que ella, no desea.
Heme aquí, encontrándome en lo perdido que ella me refleja,
amándola a la mayor distancia existente,
obnubilado por sus cosas bellas y desmembrado,
por los fantasmas que se rehabilitan en su indiferencia.
RICARDO GUIMARAYNZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano
El hastío, la
inacción, la angustia,
paredes desgajadas,
cerraduras inexistentes,
el ruido de los goznes girando
mientras la esperanza se consume, escuchando frases repetidas
como si fueran nuevas.
Las toses nos persiguen detrás de la
blancura de los tubos de neón,
la caldera que gime desde otro cuarto,
mientras las sillas desvencijadas,
apenas nos soportan.
Afuera el frío nocturno despierta a todos
con su aire helado batiendo la puerta,
pegando en el rostro y alguien habla
sobre el alta, que es la hora, hay que irse.
Así entramos en la noche,
libres para movernos lejos, olvidando
el encierro cargado de presagios.
EDGARDO D’ALVIA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano
Me levanté
y...
al apuro del mate en las mañanas.
le agregué regar las plantas
lavarme el pelo
ordenar los documentos.
Armé el
sábado en mi cabeza,
el domingo y la semana,
anticipé apuros,
cansancios, ruegos.
Me vestí de
blanco, de negro,
de naranja,
recordé el chal rosa pálido
en mi cuello.
Imágenes que
acompañan
lo urgente...
para no morir.
NORA CÓLIVA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 16 h. (Tigre) Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano
“Me siento contento de que mi manera de pensar las ideas
necesite del mundo de las ideas.”
Miguel Oscar Menassa
No siempre
era verano,
una brisa votiva nos cobijaba en la casa.
Tú, abandonabas tu cuerpo en el sofá
mientras tus ojos se afincaban en la pequeña realidad
que brotaba de los cristales.
El crepúsculo iba arrancando con furia los colores de la vida
y más allá de la fría vidriera el mundo se tornaba gris y opaco.
La voz
armoniosa, confundida entre tus palabras y las mías,
iba enredándose en una poliédrica tela de araña
atrapando las pausas que rehusaban, en un combate a muerte,
ser el manjar de las próximas palabras,
esas, que azoradas, desplegaban sobre el tapete
los naipes de una partida que nunca jugabas.
Había algo de crueldad en el descanso.
Luego, el
aroma de selvas no viajadas nos embriagaba,
inundaba la estancia de espejismos,
arrancaba el oxigeno de los labios agónicos
y desvanecidos,
casi sin fuerzas, nos lanzábamos,
con la esperanza de los moribundos,
hacia el fondo de la habitación,
allí donde los libros nos sumergían en el mundo de las ideas.
PILAR ROJAS MARTÍNEZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa
Aquellos
pensamientos adentrándose en el corazón de las semillas
aquellas manos que sintieron un rastro de húmedos huesos.
Aquel cuerpo tejido en la costura de mis labios
delicado, recóndito, originario.
Viví desde entonces en la piedra y el tacto
en las creaciones del silencioso trabajo,
en los inabarcables horizontes del hombre
sin innecesarios obstáculos, ni fronteras.
Toda abandonada a este temblor,
hasta la próxima palabra.
ELENA CONCHELLO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Miércoles 17,45 h. Madrid
Coordinadora: Alejandra Menassa de
Lucia
Hubo noches
en vela,
Donde las arenas del tiempo,
Caían sin enterrar nuestros corazones,
Sobre el corazón de Madrid,
sobre el corazón de todas las cosas,
y las horas se deslizaban por el tobogán de los días,
ajenas a nuestras miradas inquietas,
hambrientas de encuentros
con el sol amable de la tarde,
con esas palabras sencillas
cálidas brisas en el centro del alma
entre unos brazos amigos…
JORGE FABIÁN MENASSA DE LUCIA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18 h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar
Menassa
Cuando me hablas
me quedo tan desnuda en mis venas
derribadas y cautivas en tu fuego
que le pongo acentos a la noche
silenciosa y sigilosa entre los lirios
de locas mujeres que aparecen,
en pequeños retazos,
cuando me hablas,
a orillas de mi vida,
entre el hechizo del mar
y el vértigo de alguna locura.
Me abandono a ese brillo
de algunas horas compartidas
que me dejaron tan despojada
en mi carne, conmigo,
tan en medio de una madrugada arrasada
donde hablaban los cuerpos y las leyes de la carne
tan violentas, tan palpitantes.
Latiendo en pulso
sigo mirando el resplandor,
esperando la Aurora con sosiego,
una palabra,
un brillo sobre la lejanía.
*El título del poema es un verso de Norma Menassa
MÓNICA LÓPEZ BORDÓN
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa
Despierto a
la mañana y las letras me esperan sobre la mesa.
Cual purasangres abriéndose a la llanura,
galopo a lomos de los más bellos versos de este siglo.
La poesía no son versitos,
no acunan a mentes débiles en busca de calma.
La poesía es una manera fuerte de vivir la vida,
una pasión desenfrenada por combinar lo desconocido.
Este mundo
está lleno de seres
ciegos a la luz de un verso verdadero.
Que desconocen los poetas
que se nutren cada día de las aguas cristalinas
de los más grandes maestros.
Ellos son los que lo han dado todo,
su sangre, su piel, su propio nombre
para ser sólo de letras.
Huyamos de lo insulso.
Arranquémonos el corazón rosa de tanta televisión
dejémonos llevar por el aire puro de un poema.
Noble es el
que tiene nobleza en su manos,
en su corazón, en su mirada.
Grande es el que se entrega a los jóvenes
alimentándolos con su saber.
Inmortal es el que transforma su vida en versos
para que el futuro sepa lo ciegos que estamos.
La poesía no
son versitos,
no es escapar de la verdad
ni ocultarse del paso de los años
ni vivir en cómodos apartamentos en la gran manzana.
La poesía es un paso firme,
una palabra que desgarra el alma.
HELENA TRUJILLO LUQUE
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18 h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar
Menassa
Se deshace en
mis manos, blandamente
la herrumbre de tus poetas.
La lectura vence la resistencia de mi tallo,
y crece en mis entrañas atroz vacío
que no ha de ser colmado.
Salto hacia el futuro,
desenterrando ausencias,
huyendo del recuerdo.
Signo con mis letras tu memoria.
Atravieso ignotas oquedades.
Me multiplico: fructífero polen
de los versos.
En el infinito nos encontraremos,
desbordando tu miel tinajas de mi hastío.
Me deslumbro a la luz de tu milagro.
Nazco entre tus letras, poesía.
ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa
¿Volver o huir?
Y caigo desde
las entrañas del miedo
hacia el blanco escenario mi sacrificio.
¿Avanzar
sobre la muerte
o retroceder frente a tus palabras?
Mientras
tanto,
escarapelas de pasión
derriten mi memoria,
desahuciada por el silencio.
Abomino de tu
perversidad,
oh, madre del dolor acostumbrado
y confieso:
Hoy no pude
y, sin embargo,
la noche arropa esta soledad,
colgada de mis ojos.
Carmen Salamanca Gallego
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa
Las dalias se ensombrecen cuando no vienes
y abedul hace aguas
cuando lo riegas día y noche
y ni siquiera te das cuenta de que está,
plantado desde hace siglos,
a la orilla de ese lago giratorio
al que regresas por primavera
como los patos o los pingüinos
que nadan o se zambullen
sin importarles mi estado de salud
o los amores intempestivos y cotidianos
con que saludas y te vas.
¿Sabes el secreto?
El verde de los bosques
se arquea frente al viento.
Llegaste del invierno más frío,
de la congelación extrema,
y ahora quieres que un sol te sostenga
colgada de sus rayos y, dormida,
soñar que no existe el miedo,
que las guerras terminaron,
que el amor es ese estandarte
con el que caminas ligera
y que sólo sirve para hacer el amor.
¿Sabes el secreto?
No hay albergue para la algarabía
que brota de tus labios.
La vida está aquí
en tus manos y en tu piel
en los espejos entre los que te escondes
y allá, en algún cielo inesperado, en un adiós.
Es preciso partir, abandonar desérticos horizontes
y asentarse donde el verde de los bosques
se arquee frente al viento.
CRUZ GONZÁLEZ CARDEÑOSA
Escuela de Poesía Grupo
Cero
Taller Sábados 17h.
Madrid
Coordinadora:
Carmen Salamanca Gallego
¿Me da cinco
monedas señor?
Hace frío y los gusanos han comenzado a devorar mi alma,
la calle anuncia tormenta y la oscuridad de la noche
recoge todas las sombras para luchar contra la luz.
Ha llovido, la marca del agua en mi pecho
se vuelve cada vez más ocre y los reflejos sobre la ciudad
cada vez, más sinceros.
Señor, ¿me da
cinco monedas?
El viento sopla calmado, un leve aullido le acompaña,
su caricia se hace escalofrío en mi rostro,
mientras las risas de las sombras de la noche,
hacen eco a orillas de este puente,
mi hogar, esta ciudad que me abandona.
MAGDALENA SALAMANCA GALLEGO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego
Hubo un
esplendor de arbusto recio, creciendo
en el cemento rostro, su solitario silencio,
cual cadáver selvático ante el albor de la primera pregunta:
¿quién habla en este perfil de sesgo cercano?
Y hubo frente
al espejo muecas del tiempo, elegancia y burla
entre signos de admiración, ante la eclosión del primer vello
en el mentón lejano, encorbatado de seda y esa mirada moruna
de pisar firme como la patria dice soldado, palabra, rasgo y pasión.
La belleza no
está en mi pasado, blanco y negro, es el uniforme del colibrí
con sus setenta aleteos por segundo
queriendo apresar del viento
el instante único,
la úvula perfecta,
el aroma detenido de aquel triple salto mortal sobre el plinto,
cayendo de pie, en aplausos.
La belleza no
responde,
ni pregunta efímera la rosa su declinar latín: rosae, rosa
en los párvulos labios del ayer,
en las manos ardientes de columpio,
en la espalda recta del labriego que canta en la alborada
su faena en el espliego,
soñando de vuelta a casa:
desnudar tu falda frente al fuego
y en cada estación continuar imprimiendo
tu belleza en pleno vuelo.
CARLOS FERNÁNDEZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa
No soy yo muy
diferente de esas otras mujeres
que juntan en la playa caracoles y amontonan sin saberlo
vidas que han pasado.
Tengo sus mismas manos insensatas
que a veces se retuercen entre sílabas
y tachan sin temor alguna frase comenzada.
No quedan sobre el dorso nociones de mis signos
ni marcas de algún látigo,
pero me tiendo en mis propias tachaduras sin traicionarme,
aceptando esa ley rápida que se obstina en cortarme.
Ni siquiera soy más bella que ellas,
sólo una memoria me sostiene,
la de mi propia juventud vivida en escalas
de un tiempo insostenible
donde el futuro reinaba en el presente
y yo escribía el maravilloso desorden de la vida
con un temblor de escándalo que grabará la piedra de mi tumba.
Escribía mi cuerpo y sin el intermedio de palabras,
mi amor desanudaba tempestades
de llamas recorriendo misterios,
ausencias, tiempos de vacíos volcados en alguna sombra amada.
Y no puedo explicar esta manía.
He visto la belleza en la confesión obscena de los crímenes
de algunos transeúntes que pasan a mi lado con miradas vacías
y en mujeres que dejaron marcas para que los demás se enteren
de que la fecha es sólo el signo de una cita fallida.
He visto la belleza en los muros donde se ahogan los murmullos
y se rompen los gritos.
En las cuevas que guardan sus espectros antiguos
para que se alojen en ellas las noches extranjeras
y en esa medialuz vuelva la sangre a salpicar la historia.
He visto la belleza en la indiferencia de la estatua
que inventó en la mirada esa intención de juntarse con ella
con el fin de morir fríamente, a solas en el parque,
en medio de los árboles.
Un colgajo de
hiedra cuelga de aquél balcón
que repite la historia de todos los balcones
y me aliviano pensando que nada depende de mí,
ningún altavoz puede ayudarme.
De la calleja sólo suben ruidos de frenos haciéndome escuchar
los diarios acontecimientos sin vocabulario,
los relatos de una gran orquesta más fuerte que la voz de los cantantes
que mueven labios mudos a fuerza de repetir y de olvidar
el sonido de los pájaros.
NORMA MENASSA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 18h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa