Querida poesía:
Una bomba en pleno
corazón de la ciudad,
un verso moribundo caído en la ventana,
un dique en el alma,
un camino cruzado de nostalgias.
A última hora,
cuando la esperanza ha perdido la esperanza,
cuando la posibilidad está huérfana de voces y risas,
escribo, más no sea, para ellos.
HERNÁN KOZAK CINO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17 h. Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego
¿HAN OBSERVADO COMO YO
EL ROSTRO DE LA MUJER GOZANDO?
I
¿Han observado como yo
el rostro de la mujer gozando?
Es una mirada interrogante
una almendra partida
por su propia amargura.
Alarido en remojo fiel
de un pecho u hombre famélico
que acaudala grasa o cieno.
Mirada de otro sobre sí
sudor de otro en mí
resistiendo con uñas y dientes.
Prueben a llorar en madrugada
como el niño asustado por la luz,
a desvestirse en soledad
de la vida cotidiana
y deslizarse en único intento
por el tobogán donde espera
con su túnica de hiel la muerte.
No sean timoratos
cambien fechas por recuerdos
e hilen cuidadosamente sus penas
en un telar de casualidades
aparecerá su rostro dibujado.
Pregunten por la desidia
de los besos nunca dados.
¿Han observado como yo
el pulso de la mujer
al pintarse los labios?
No quieran convencerse
ni aliarse con el vencido
en un giro mortal,
no levanten los brazos
en señal de auxilio.
Podrían ser sus vidas
lo toman o lo vejan.
Podría ser el pan que comen
su único aliento enfurecido.
Pero si la muerte
viniendo de a poco
en súbito impacto
pregunta por mis huesos
díganle que me los puse de antracita
y escupo el odio a salivazos.
II
Les conozco bien,
existen ciudades infranqueables
y sitios históricos donde las citanias
son siempre otros hombres.
Hombres venidos a menos
medio hombres.
Hombres de puñales en el fajo
calcificados, calificados y clasificados,
hombres débiles y corpulentos,
agraciados y desgraciados,
hombres altos, inalcanzables,
gigantes comensales de viagra,
hombres acauchutados,
símiles de hombres,
hombres de medio siglo
de hace siglos, de pelo en pecho,
hombre moderno apenas
hombres con penas,
ataviados de ilusiones
y vestidos de preocupaciones,
hombres con su fin de mes
cargado en la espalda,
envidiosos, furibundos
hombres de última generación.
Hombres de cálculos perfectos
con cálculos en su riñón perfecto.
Hombres pusilánimes
con fusiles bajo el brazo
apuntando a sus propias cabezas
sin ánimo a dispararse.
Hombres pegadores y que se pegan
que se suben a las paredes
y mean el jardín del vecino.
Hombres calibrados y desequilibrados
totalmente blancos de sí mismos.
Hombres enfrente de su espejo
con insomnio y segurísimos.
Hombres deprimidos
ápices de hombres
totalmente enamorados,
tímidos y crueles
completos de su sombra
complementos de hombres,
atemorizados.
Hombre a plazos, a pagarés,
respetuosos,
inseguros soldados de su cobardía.
MANUEL MENASSA DE LUCIA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17,30 h. Madrid
Coordinadora: Alejandra Menassa de
Lucia
Soy el que aprendió a
caer
en la cadena inesperada,
el que nace después de hablar,
deseo que no muere
deseo de seguir, deseando.
AMELIA DÍEZ CUESTA
Escuela de Poesía Grupo
Cero
Taller Sábados 19h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa
Espejos de colores reflejan esta
soledad ebúrnea
y fríos de quemantes glaciares
sobre mi piel.
Piel que enjuicia las marcas del tiempo
que no es exactamente, fragmento
de esa cinta infinita
en que devenimos hombres.
La letra marca a fuego
los límites de este humano universo.
OLGA DE LUCIA VICENTE
Escuela de
Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 19 h. Madrid
Coordinador: Miguel
Oscar Menassa
Una lagartija consonante sobrevuela los páramos.
Desde el tobillo y más allá de
las orejas,
hay un camino de infinitos senderos,
fatídicos algunos,
implacables en la torpeza.
Diferente con cada quien,
trasiego sus sendas transformándome
y emocionado en el transcurrir cotidiano,
extiendo alas,
en pliegues del descubrimiento.
Jaime Icho Kozak
escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 13,30 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca
Gallego
Horizonte rotundo
carne de algodón
suave violencia
cóctel de colores.
El azul definiendo
es una máscara
de la inmensidad oculta.
El vórtice habla
en el diálogo silencioso
del mar y el algodón.
Y dice de historias ancestrales
con esperados desenlaces
que conduzcan al principio
para volver a empezar.
Todo vida
en cadáveres inquietos.
Se sabe
por el fondo de sus ojos
azulmar
espejos del horizonte
materia de suelo
de una siesta de verano.
Las gaviotas están al llegar
aguardan al exilio
del mestral.
Silba el viento
canta elegías a la tierra
al fuego y al agua.
Llora sin parar.
MARISA RODÉS PUEYO
Escuela de Poesía Grupo
Cero
Taller de los sábados a las 17 h. Madrid
Coordinadora:
Carmen Salamanca Gallego
Cada vez más
rápido,
viento de abismos insignificantes,
traza estas fronteras imperfectas,
estas tosquedades de cuerpos gozando,
de seres abriendo la boca muy cerca.
Cada vez más cerca
de un final que no existe,
una palabra rodeada de aire
que jamás se desprende de sus labios.
Cada gesto se
refiere a sí mismo,
una gota sangrienta podría atravesar
los dos cuerpos en la noche,
una palabra podría traspasar a ambos.
El amor tiene un
sabor incomprensible,
en la distancia los cuerpos se asemejan.
Podría tratarse de dos perfectos extraños.
Un extranjero hablándote en tu lengua,
una mujer mostrándose desnuda,
un poeta leyendo tus versos.
KEPA RÍOS ALDAY
Escuela de Poesía Grupo
Cero
Taller Sábados 17 h. Madrid
Coordinadora:
Carmen Salamanca Gallego
En ti otra vez puse el olor de
las calandrias
luces cóncavas en el caminar fundido
por los retazos del ocaso.
Permanecimos vivos
en el costado de la modesta sombra
sentados, de espaldas
callamos la herida abierta, sin dolor.
En ti otra vez empezó a navegar
el barquito velero de nuestros sueños.
Por el oeste entraron las pasiones de Roma
y por el sur la tinta clara y tenaz
de nuestros grandiosos vuelos.
En ti otra vez puse la locura del
goce
en ti otra vez
en ti...
MÓNICA LÓPEZ BORDÓN
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández del
Ganso
Mi cuerpo bañado en voces sin rostro,
espacios entre bambalinas y lunas
que se encuentran poco a poco
en el camino del amor.
Con el sol de la hojarasca
tranquilizo la mentira rabiosa
que resucita entre disparos al corazón.
Se llamaron amigos
locos torturados por la verdad.
Se llamó palabras
al hombre sin identidad
que pasea con pasión
por la calle violenta.
Basta de miradas
detengamos la decadencia de una flor.
C. CRISTINA
FERNÁNDEZ ARGUDO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller de los sábados a las 14,45h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca
Gallego
Yacían en
sus casas,
sobre sus camas,
sobre las calles,
flotando sobre los pantanos.
Con una enorme sábana blanca sobre sus cuerpos.
Y nadie, lo
veía.
Piel intrusa,
en un cuerpo de marioneta huérfana
donde los hilos fueron de sueño y su movimiento
solo las palabras saben.
Y tú,
me llamas compañero,
como si fuera posible acompasar
las pulsaciones de los vivos con la de los muertos.
La violencia de
género es la segunda causa de mortalidad violenta intencionada de mujeres en
España,
tras el terrorismo ETARRA e islamista.
EL MUNDO, jueves 25 de noviembre de 2005
Porque nos
dimos cuenta
uno o dos versos después
de la ablación de las letras.
Porque ellas
no existen
tal como los trenes en las islas
son una ficción burlesca
de los profesores de estrategia.
Aprisionadas
en retratos ovales observando
el futuro con la miopía severa de los elegidos
prosperando como la carcoma en la madera
devorando el serrín de las oficinas y hospitales.
Esas
generalmente pobres, bajas y oscuras
expresadas de la misma forma que hablamos
no son más que sotas de los maestros de historia
despojadas de su colorida condición de baraja
transportando atados con cuerdas
los bultos de sus minúsculas esperanzas.
Su infancia
y su memoria
cenas, Tiovivos,
bronquitis de adultos,
enormes miedos dan lugar a la añoranza
imprecisa de una orla de lodo y agua
en la que depositamos delicadamente
suicidas y barcos
bajo la furia puntiaguda de los pájaros.
Y ahora, de
nuevo, en el primer mundo
las notas del calendario y el olor a ganado muerto
nos devuelven nuestra absurda condición de sotas de copas
sin huesos, sin tendones, sin carne,
aguzando el oído sobre las piedras viejas de la ciudad
iniciamos la rasgadura del velo
con una expectativa de olas.
ROSA GARCÍA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller sábados a las 14,45 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego
A Vicente Prada en su 42 cumpleaños
Acarician las mejillas
palabras de gigantes
que apaciguan ansias,
en dulce piel de versos
dan cuenta de lo acontecido.
Braceros de mies
cabalgan al eco
del poema desconocido,
recolectando almas
al dorado sol
de las estatuas tardías.
Dibuja la tierra
un lienzo de capricho
con pechos de corsarios
y enaguas de virgen.
Habla la soledad
con la noche de tu edad
convienen que son palabras,
ecos indescriptibles
rondas nocturnas.
Da la bienvenida al futuro
a la vida que engendra otra,
al paisaje y los cuatro vientos
agitando las costillas
en aire que mueve el pecho.
CARMEN ORTIGOSA MARTÍN
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández del
Ganso
POEMA AL ESTILO OLIVERIO GIRONDO 1
Acuacido en soportantes cuálidas
durante estrampas nausas de aquelarres lares
en inhóspitos cuatros de expectantes ánimas
de insuponibles nubes de incómodos potros
en orbes trasplánticas de ausentes cornos
de núbiles estepas y doradas extrampas.
De nada sirve la sirviente escrópula
en languidales de espuma durante horas
alpinas en pináculos rústicos de huecas
cabezas y huecas manos de pronumiadores
supinos de pinos altos clamorosos de estiempo
y sumisiones desornados de olorosos ponientes
en tórridos sublantes de coníforas foras
y salúpidos insúpidos carmafanidos de nidos.
FERNANDO ÁMEZ MIÑA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Viernes 16 h. Madrid
Coordinadora: Alejandra Menassa de
Lucia
Las emociones se fueron macerando
entre tragos de adversidad
los indicios buscaban el destino
lentamente calaron el camino
y el instante.
Fueron fusta, sentimientos yermos
de noche interminable
ultrajaban el eco convertido en estertor
estaban en el andén
en el inicio de un viaje incomprendido
cada flagelo escribía en la lápida
los últimos versos.
Paradoja de la existencia
savia nueva y agonía dirimían
trance donde nadie golpea en vano
a las puertas de la vida.
En el lugar de las sombras
las miradas se exhiben
viscosas,
hediondas,
cáusticas.
Afeitadas catástrofes hacen
brotar
pegajosos embriones,
esquirlas,
venas preñadas de estentóreos gemidos.
Rancios conglomerados de acritud
se expanden,
se adhieren,
penetran...
Los ruidos se pervierten,
fallecen
amputados en la niebla de vejigas pasas.
Paredes,
manos,
válvulas,
trenes oxidados
izan mis nervios,
atropellan mis pupilas,
asfixian angustias sonámbulas.
Mª ROSA PUCHOL PÉREZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Viernes 16 h. Madrid
Coordinadora: Alejandra Menassa de
Lucia
POEMA AL ESTILO DE ROSA PUCHOL
No inventaré,
en las heladas puntillas de la noche,
dibujo alguno
que precipite significados sombríos,
para ávidas bocas
de los guardianes del silencio.
Invierno.
La naturaleza toda
se ha conjurado
para recordarnos
que todavía está al mando.
Los tres generales,
jóvenes cipreses de mi jardín,
se comban mecidos
por la mano invisible del viento
y la lluvia golpetea
los cristales acompasadamente
con una cadencia de siglos.
Clara me mira con sus ojos nuevos
y una expresión
de pez dormido en el río del tiempo,
mientras el engranaje preciso de la vida
sigue en ella su camino.
Mi mano de labrador
pasa por su cara
y siento su piel
cargada de proyectos.
A ratos sonríe
con la liviandad
de quien no lleva su vida a cuestas
y un escalofrío ancestral
me aleja de mis muertos.
Este poema torpe
sirve sólo para eso,
para inmortalizar
un instante precioso
condenado si no a perderse
como una lágrima en la lluvia.
Qué inefable propósito
para una desapacible
tarde de invierno.
Campanada de una nueva vida.
Abandono la tibieza de las entrañas
para emerger a lo desconocido.
Un halo mágico envuelve
los sueños, amores y desvaríos,
que lentamente se van acomodando
en el vaivén de las palabras.
Fluye el siglo,
en el desván de los recuerdos.
La furia de Vulcano
engulle
vetustos edificios, escenarios de vivencias,
marcando su mensaje
en un vocablo sencillo.
Hicimos algo muy interesante.
Revoloteando en el abismo sin
alas,
sembrábamos una sombra alucinada,
para dejarla caer, desde nunca, hasta nada.
Yacimos, en el margen de algún
sueño,
revolviendo en las aguas del pasado,
descendimos en el secreto
disecando algún recuerdo.
Escribíamos un poema.
SOLEDAD CABALLERO CASTRO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández del
Ganso
Tardes de sol y polvo
anegan tierras inhóspitas.
Paisajes melancólicos
recorren miradas azules
y se balancean sobre pieles
de rosas escondidas.
Niños juegan en el parque
entre conversaciones adultas,
madres disponen el mundo
como si el mundo
fuera materia inerte.
Desde la finitud de la vida
la sangre se agolpa en las sienes,
siente la muerte cercana
como el barco la tormenta.
Toco con mis dedos suavemente
melodías temblorosas sobre el papel,
vestigios de espíritus ancestrales,
recuerdos de campanas avisando
a muertos que no vivieron,
a sonrisas que no lloraron,
a besos que no existieron,
todos sonidos sordos.
VICENTE PRADA
GÓMEZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández del
Ganso
Hoy al despertar,
la nostalgia apoyada en mi almohada
dormía con rostro tranquilo.
El suave murmullo de su respirar
encubría la intención de poseerme,
hacerme suya meciéndome
entre danzas de caricias
que no dejaron huella alguna
sobre mi piel.
Arrastrándome al desierto agónico
donde duermen los recuerdos,
confinados en una oscura y profunda jaula
para no volver a ser.
RAQUEL HORMIGOS BARRAGÁN
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Martes 18,45 h. Madrid
Coordinadora: María Chévez