Madrid, 2-6-03

A CONTRALUZ DEL TIEMPO

Era un dolor agudo el del silencio,
quiso acallar también la sangre vocinglera,
rigidizar el cuerpo del amor.
Aquella tarde, la ausencia, se hacía irrespirable.
El disparo inminente fue la fiebre,
la inmanente presencia del reloj.
Quedamos frente a frente
despiertos, al abrigo de la voz...

Te vi después, cuando el sueño refulgía
con los besos abiertos
y los labios, al filo del amor.
Con manos de sed y letra lo escribo
y te apunto directo al corazón:
dolor es una palabra en eclipse de silencio,
silencio es una palabra que acaba de morir,
pero la muerte no,
la muerte es ceniza y viento;
es el agujero de fuego
que nos acecha,
a contraluz del tiempo.

PAULA MALUGANI
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados a las 19 h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa


Madrid, 3-6-03

OTRA SELVA

Amaba sus pequeños contratiempos
y desaparecía apretándose contra mi mejilla
apenas la sombra que ciñen los besos se insinuaba.

Ningún pliegue desierto más allá de la noche
en bocas de espigas sin luz.

Su risa la sostenía en otra selva
en la multitud que agita
remolinos de soledad
desnuda y palpitante esperando el temblor
resplandor que la hiciera respirar.

Encuentra caminos en la maleza
luz difusa
peregrina ausencia de la tarde
el fondo de la avenida
del respeto y las buenas costumbres.

Jaime Icho Kozak
escuela de Poesía Grupo Cero
Taller  Domingos 11 h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa


Madrid, 4-6-03

RUMORES

Desnudos nos debatimos
en un desesperado cuerpo a cuerpo.
La noche
inmensa
nos mira.
Exhaustas y brillantes
pieles curtidas
a merced de ambiciosos labios
cálidos
húmedos.
Los besos
sólo rumores
en la noche oscura
envolvente.
Pétalos de rosas ensimismados
contemplan el cielo implacable
abofeteados por el aire
que asola esta tierra de nadie.
En el decorado el silencio
cuchicheos suaves
presagian la caducidad
de este momento insondable.
Mañana
el viento arrasará
los vestigios
de la noche estrellada.
Y la muda batalla
de cuerpos
apenas será un recuerdo
porque en el corazón
de la tierra vacía
el rey es el olvido.
Sólo es preciso
escuchar los rumores.
El río sin tregua discurre
los grillos se anuncian
el amplio desierto oscuro
invadido por un quieto movimiento
donde todo está escrito
y por escribir.
Brisa de pentagramas
en la tenue penumbra del bosque
y como adivinándose
un agrio aroma
de jazmines muertos.

 

MARISA RODÉS PUEYO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller de los sábados a las 17 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 5-6-03

UN RELOJ PARA LEER LA VERDAD
                                                                                     Anaïs Nin

Ebria de infames despedidas,
a ti incluyo en la paz que violento desordeno
cuando en mi cólera abrazo
ecos de la debacle interceptada.

Por tus cabellos internáuticos la savia
fluye de moléculas feraces.
Hundes tu hocico en suturadas grietas
invocas la avaricia con la sangre.

A ti mi amor el déspota confiesa
siempre con ardiente diligencia sus temores,
y a tus gritos y cruel acometida
sueltan las bridas los pálidos tenores,
hercúleos pajes de bondad fingida.

Ambos
cada con cada, terco y decorosa,
la maña y la saña a su balcón se asoman.
Una con salientes emboscadas,
otra con ingentes calenturas.
Mano con mano beben
y se apiadan
mutuas y enlazadas
sus tres caras. Facies del que ruge,
del que bebe, y del que no hallaba así consuelo alguno
en la inquietante sepultura de su amada.

Tú eres golondrina, he comprendido.
Brillas bajo el Sol
cuando las dulces gotas de sal el mayo mar derrama
y a mi boca el pálido brillo de tu sexo ofreces
con esa desnudez que anuncia verdes llantas.

¡Ah! Eres la verdad rotunda que soñaban
intrusos griegos en el mundo de las almas.
En ti el oscuro cíclope su semen germinal derrama
cuando entre océanos y calmas agonizas
colmada de obras viles y guadañas.
Eres heroína que a mis plantas
ardiente frescor y gozo infundes...
y punzas en las llagas de los muertos
y en los vivos
enhiesto amor y tus perfumes
a tus oscuros vástagos amparas.

Heme trivial aquí cual la materia
hecho firme y feliz en esta feria.
Y si mis brazos bueyes eran, ahora vacas
de fétida hermosura y larga baba
se me antojan sus dos buitres tres aldabas
con que abrir esta puerta a los sentidos.

¿Qué pintan en mi aurora sus destellos?
Era fueron del amor que se podría
ahora burla son, son de mentira,
de nada son,
son palabra
ya sin verso.

KEPA RÍOS ALDAY
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 6-6-03

EN ESTE DÍA ILUMINADO

Hoy en este día iluminado, feliz
en donde la alegría se disipa
en cada aliento, te escribo.

No puedo por menos
que declararme vivo:
derramo en el papel
toda la alegría,
Pablo amado.

Por eso las palabras y la vida
se engarzan en danza mortal
porque se trata del hombre
del que hablo:
ese que se construye en sus vocablos
letras como acero
fundiéndose en la herida
ese que se desliza
por el hilo fino
de la soledad
que pulcro y aseado
acapara sus miedos
y construye su desdicha.

Porque no he venido a llorarte
es que te escribo,
desde lo más superficial de mi ser,
desde mi piel última
en las extensas orillas de mi alma:
sueño con la juventud arrebatada
y espero no sucumbir en las ensoñaciones
donde renacen las cenizas del tedio.

Fuiste para mí en la aurora de los días
el brazo inquebrantable que acunaba
con pasión indescriptible, mi niñez.
Tus palabras se fueron haciendo
necesarias para mi crecimiento.

Os acordáis
nací en el día donde nace
el cuerpo doliente del cristiano,
un dolor profundo tiraba de mí
hacia la muerte.
Cálidos suspiros poblaron
el cauce estático de mi rostro
árboles cultivados con amor
en la sangrante línea del olvido;
fueron albacea de vigías
sobre mi cuerpo encarcelado
y crecí vertiginosamente
en las tiernas miradas
del yugo de mis hermanos
que hicieron de mis miedos
sus custodias.

Hoy en este día
en donde la alegría
nace directa de mi pecho
y surca frenética mis venas
a la espera de nuevos olores
sé que la comparto contigo
                                         poeta,
-recuerdo haber asistido
a los temblores últimos
del rostro del hombre-,
y es en tus manos
poeta amado
que nacemos
como palabra
en el sendero lumínico
de la poesía. 

Hoy en este día en donde la alegría
no se viste de luto prosaico
derramo todo el dolor en estas páginas
y por sobre todas las cosas me alegro
de pensar que tú también
hubieras querido que fuera así.

Un poeta
puso delicadamente
en voz de la muerte:
la palabra escrita
siempre, me ganó la partida.
El gran jefe indio
firmó la paz:
un hombre muere apenas
si otro hombre lo nombra.
Y el de al lado dijo:
nunca pensar haber llegado a ningún sitio

el hombre es aquel ser que se equivoca
hasta en la fecha oscura de su muerte
cayó de los labios
de la más bella de las poetas
y las reinas del verbo también hablaron,
la una dijo:
eras Pablo,
de una familia de poetas
la otra:
hay un volver de páginas
y la historia continúa.

Hoy en este día en donde
la felicidad cabalga embravecida
surcando nuestros sentidos
reconozco los rostros de tu nombre,
haber pronunciado las palabras
y hablarlas en todos los idiomas
no ha sido suficiente
para encontrar mi cuerpo,
amada muerte
me esperarás, si fuera necesario,
hasta escribir el último poema.

MANUEL MENASSA DE LUCIA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17,30 h. Madrid
Coordinadora: Alejandra Menassa de Lucia


Madrid, 9-6-03

ROMPIÓ LA NOCHE

Rompió la noche
Enrojecida por la pasión
Y quedaron versos desnudos.
Rompió la noche
Atravesando gargantas.
Respiro deseo
En violetas invisibles.
Estrella de candil
Cierzo tranquilo y pausado
Luna de viento
Y sol de madrugada.
Rompió la noche.
Atrapada en el futuro
Vivo un presente inaudito.
Rompió la noche
Y grité
Pidiéndole explicaciones a la soledad.
Lloré la nostalgia
Y las palabras me hicieron del mundo.
Rompió la noche
Y como hoguera blanca
Tracé
Con manos de seda
La pasión del mundo
Sin azar
Y
Se rompió la noche. 

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso


Madrid, 10-6-03

NO ENTENDÍ

No entendí que el viento,
constructor de sombras,
lentamente se estrechase,
transformándose
en ciego eclipse de tiempo.

No entendí que la tierra
absorbiera, impunemente,
silencios olvidados,
caminos de la vejez perdida.

No entendí,
pero escuché en tus ojos
ruidos de selva,
como ecos de un compás arrollador,
y mil caricias de piel agudizada.

No entendí,
y sin embargo, druida,
tu voz fue suave,
diminuto tacto de seda,
órbita de abrigo.

 Mª ROSA PUCHOL PÉREZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 11-6-03

ME RECLUTARON

El pecho removido de aquella mujer alegre
es una enseñanza que no es preciso entenderla.

La tomo como se coge un poco de agua
con las primeras manos
brazos o alas rojas de cada día.

Yo no vine a comprender nada.

El cuajo y la canción
es todo lo que necesito
y lo espero con la sangre, leyéndolo.

Poco a poco está en mi regazo y en mi sombra
pero sigue siendo de otros.

La carne que amo contra las espadas del futuro
nunca fue mía.

SERGIO APARICIO ERROZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 12-6-03

ESPACIO EN LOS TELARES

Podría dejarme escribir
por ti, un nuevo pensamiento
que ya es palabra
en el cuerpo del hombre imperfecto.

Podría estallar de odio,
mientras las fuentes vacías de tus dedos
recorren con cuidado
un deseo ajeno al apropiado.

Podría ser cien, mil
todas en una mujer,
porque, esperando los cristales de alfileres
bordo despacio los telares
de mi encuentro.

Las flores de color malva
que llevaremos escritas
en la hoja en blanco
que nos concedió
el eterno beso del amor.

C. CRISTINA FERNÁNDEZ ARGUDO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller de los sábados a las 15,15h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 13-6-03

MISTERIO DE LUZ

Podría ser que hoy
me pusiera el disfraz
del asesino y abrazara
la muerte.

Intentar despegarse de la piel
y flotar, hacerse invisible,
indivisible, inmaculado.

Recorrer los cementerios de nuestros
antepasados y surcar sus recuerdos.

Pintar un cuadro color primavera
y perderse en el paisaje.

Podría ser que hoy fuera ayer
y terminar esas pequeñas cosas
que ensombrecen la luz del mañana.

Hoy todo podría ser.

LUIS RODRÍGUEZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller de los sábados a las 15,15h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 16-6-03

AL PIE DE UN POBRE

Habíase tomado para sí toda la mugre.
Parecía un monumento a la pobreza,
con todas sus vacilaciones de bandera
y su hambre muy honda en el fondo del ojo.

Diríase que habían encontrado sus músculos
el tamaño preciso para no morir,
y sus cavilaciones el tamaño preciso
para no sentir pena, no escuchar al estómago
y velar por las noches su única cerilla.

No tenía en el bolsillo más que la poca
            hombría de que era capaz,
            la h del hambre y todas las f del frío
            y de la rabia.

Ni una moneda allí.
Si algo más que el vino
rojo de las horas
hubiera caído en el pozo
oscuro de su estómago,
sería fatal  el estrépito
del abrazo de lo hueco y lo sólido.

Si algo más que el vino
granate de la soledad
atravesara su garganta...
 ante la energía renovada,
el brazo, los tendones del brazo
y todos los ligamentos
la lechosa piel y los músculos del brazo ,

se erguirían
por encima de la cabeza de la ciudad
en un gesto infinito de libertad.
Pero el vino....

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 19h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa


Madrid, 17-6-03

PUDE HABER SIDO

Pude haber sido
Un huérfano de la piedad ajena,
entresijos al viento y el clamor
de la turba enceguecida.

Un heraldo acallado
por la furia devastadora del horror
ante los ojos, despiadados, del tirano.

Pude haber sido
un muerto permanente,
eterno, uno de vosotros.

CARMEN SALAMANCA GALLEGO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 19 h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa 


Madrid, 18-6-03

LOS DÍAS AL PASAR

Los días al pasar producen silencio vegetal, casi divino.
Ordenes agitando banderas y entre los animales,
el bastión con tu nombre y sin fronteras.

Casi humanos, no pudimos anidar entre los hombres.
Casi dioses, nuestra oscuridad fue infinita.

Barcos de papel hacia una orilla sin nombre,
bordes de la piel donde los cocodrilos
no alcanzan sino de sesgo tu mirada.

Arrinconados a un lado de la vida
nuestras manos tocan notas imposibles
mientras nuestros descalzos pies
escapan a los reflejos de la luna. 

Hemos producido letras circulando a través del tiempo
colores que despiertan sonidos donde la palabra
no alcanza a pronunciar la riqueza de sus constelaciones.

Estamos produciendo un hombre que no se rompa
cuando un viento atrapa su rostro en el espejo
y lo arranca de cuajo y lo deja caer
sobre la alfombra de las intenciones
y cien mil toneladas de hambre lo pisotean.

Estamos produciendo un hombre
que, sin dejar de temblar, escriba.

CRUZ GONZÁLEZ CARDEÑOSA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 19-6-03

EL FARSANTE

Otra vez te encuentro
sacrificado en las esquinas
sabiendo del dolor
que pudre el alma.
La vida no te llora
y, sin embargo,
tú eliges del hombre
golpes de verdad
para sufrir tu inocencia.
Has colgado a la espalda
latigazos de carmín
ensayo penitente
para los creyentes.
Yo no creo en tu llanto,
creo en las palabras
que te faltan,
en la pasión del olvido
en el rastro de la vida.
Nunca más creeré
en los lunes que lloran
tus ojos de domingo.

MAGDALENA SALAMANCA GALLEGO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 20-6-03

LA MITAD DE MI VOZ

La mitad de mi voz es una letra metálica
que golpea sin compasión
el centro de mi vida.
Entregado a la tristeza
empapo de tinta el cuerpo y miro al cielo,
mas es en la tierra donde van escribiéndose
todos mis suicidios.

Algo resuena a mi alrededor.
Escalas prohibidas de sonidos
dirigen lentos animales sobre la longitud
de mis brazos.
Tal vez fuera el eco que arroja la voz
de la letra sobre mi cráneo.

Giro mi ojo de hoja
y sigue lloviendo el barro primitivo
donde se hundió el hombre.
                                    Por allí se fueron.
Y yo me quedé en el tiempo
con mi letra metálica haciendo las veces
de corazón, un latido tras otro
girando sin esperanza en la grieta del grito,
anhelando la mitad de mi voz que hablara
con los hombres que se fueron
          y conmigo
          en la mitad de mi voz 

ANDRÉS GONZÁLEZ ANDINO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 23-6-03

LA CASA DE LAS MOSCAS

 

Éramos  tres y el acto de respirar,
éramos tres y el sublime acto
de acabar la semana,
la rabia en la cazuela,
el pato en la frente,
la sartén en el alma.

 

Éramos un sol grabado en las venas,
la lavadora a plazos
y el agua persuasiva,

 

estábamos solos y tres en lo alto de la mirada,
encarnizadamente solos  en este planeta,

elementales
como brotes de oxígeno.

 

Y buscábamos, buscábamos, buscábamos
a los demás y nada,
álamos encendidos pasaban por las aceras
ante nuestra asombrosa manera
de atracar las escalinatas
con un sextante.

                                                                                       A Daniel

 

Éramos tres y el acto de respirar,
la era de los cuentos, la edad de los caballos,

éramos y estábamos

     -sí, estábamos-
soldados en el humo

 

y ahora doblan las ventanas
y pego papelitos azules en tus ojos
y lloro haciéndome acompañar
por los coros de tus caballos.

 

Tus diecinueve años
y estabas en mis dedos,
estás rabiosamente en el futuro de mis dedos
lanzándote desde las llamas

 

y  siento tu aliento

de color verde lluvia.

 

Y somos como los hombros
y parecemos disgregados
      y nos hablamos
y te miro a través del sofá
debajo de los botes y las botellas
y  los poemas de libélulas
y pago todos tus corazones por ti.

 

Ésta es la calle por la que pasa tu vida
éste es el cuento
de la verdad,
agazapado entre la sopa,

flotando en la cazuela,
con coros de sartenes en la frente
y un infinito mar que se derrama
y me impulsa a creer.

 

                                                                                 A Virginia

 

Y creo en ti por tanto
como caballo que salta por su sombra,
creo firmemente
en la esencia de tu presencia,
creo de verdad que se han alzado los tres tiempos
para que no nos desampare
                                                    el cielo adiós marino,
para que no nos abandone

                   la lanza

            color salmón
y tu vestido de silencios

es un nervio rosa
degollado en la tarde.

 

H      éramos tres
y el acto de respirar

y el rojo látigo

y el alma de canela.

 

Y la peste y la bruma y la locura
             y el amor
y todas las heridas del  paraíso.

PILAR GARCÍA PUERTA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego
 (Del libro inédito La casa de las moscas)


Madrid, 24-6-03

LEYENDO SALINAS CERCANAS

Interrogación o pregunta,
clama la retina tu frase de trueno,
cayendo de horizonte libre
sobre tu acervo de multitud, la venganza.

Insiste la roca vespertina
su andamiaje suelto de hierbas,
como el aire jugando su alegría
de sultán u hombre enfermo.

Ladran desde aquí lejos
tu bufanda roja, tu sombrero
de alas de marioneta circense
un vuelo, fingiendo la suerte del verbo.

Dime, cántame al sereno, tu mapa
y su orgía de cantimplora, esas
castañuelas que siempre llevas
por si acaso, surte la fiebre del pueblo.

Sin piel, límpida de colores y
a medio almuerzo, cobijas
del almendro su buitre de antaño
y aquí, dejas para los muertos, que pase el tiempo.

CARLOS FERNÁNDEZ DEL GANSO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 19h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa


Madrid, 25-6-03

EL FUEGO

La noche es un pozo sin fondo.
Surgen los fantasmas, otras manos
adheridas a mi cuerpo, el fulgor
apasionado y letal de tus ojos.
Quiero el espacio abierto de la voz,
mensajes cifrados para el espíritu,
perfectos eslabones en torno a la
cintura. Arder entre luminarias,
estrellas a mil años luz, puntos
incandescentes para los arrepentidos.
El fuego tiene la maestría del agua,
invade cualquier espacio, purifica
las atrocidades, es la mano derecha
de Dios. Su lengua coge desprevenido
al soldado, funde a los amantes al amor.
Sangre y oro poblarán esta tierra, valle
donde la miel es signo de incumplidas
promesas cuando necias vírgenes apaguen
la lámpara, faro que sostiene los límites
del invisible mundo que nos gobierna.

CONCEPCIÓN OSORIO CHINCHÓN
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Madrid, 26-6-03

¿DÓNDE TE ESCONDES OTRA VEZ?

¿Dónde te escondes otra vez, hermosa mía?
¿Detrás de qué tristeza?
¿Detrás de qué fuego de metralla?
¿Detrás de qué delirio de fuego y de sangre?

Los supervivientes deberán una vez más levantar cabeza
enterrar a los muertos sin morir
reconstruir y construir de nuevo el mundo
para que un agua, en alguna parte palpite
un corazón de sangre
una caricia
un largo suspiro entre la agonía y la vida.

Claire Deloupy
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 19h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar Menassa


Madrid, 27-6-03

EN LAS PARADAS FUERTES

En las paradas fuertes de la vida
siempre fui un hombre
nunca una debilidad traicionera
después, en la vida
de todos los días
mi alma era un péndulo
de modesta amplitud
pero cuando el viento arrasaba
con la violencia de Dioses
desatados en su locura
cuando el dolor destripaba las horas
siempre fui un hombre
la vida nos puebla
de desencuentros e ilusiones
a veces les concedemos
nuestra más profunda inocencia
a veces somos tomados por sorpresa
y quedamos prisioneros del amor
a veces también rompemos todo
para ensayar una magnifica muerte
a veces, solamente a veces
me siento un verdadero hombre.

ROBERTO MOLERO
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Viernes 11,30h. Buenos Aires
Coordinadora: Norma Menassa 


Madrid, 30-6-03

LUMBAGO

Crece tu raíz
mordiendo la vertical
línea de mi espalda.
Vértebra ardiente,
disco circulando
bajo la métrica
del dolor y del espasmo.
Soy el orador
del insomnio que me legas.
Amo las largas horas
            conversando
con tu hambre insaciable,
con tu innombrable
punzada dialogante.
Vago lumbago pesaroso
bajo tu vara rígida
se rompe el arco
y la flecha
queda inmóvil
enredada en mis manos.

RUY HENRÍQUEZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca Gallego


Selección de Poemas Inéditos

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