Madrid, 2-1-02
Murieron los besos
Que te he dado
Se cayeron por la cuenta del ayer
Al salirme de mi voz caduca.
Y desde esta luz más clara,
Más luz,
Sacudo la muerte entre mis piernas
Desordeno el papel en blanco
Los órdenes sintácticos
Los versos por parir
Y ahí
Arranco
el canto de mi voz
Y nazco.
RAQUEL FERNÁNDEZ
DOMÍNGUEZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández del
Ganso
Madrid, 3-1-02
Cuando
hay algo bello para decir
En vida, se escupe
Cuando hay algo bello para decir
En alma, se escribe.
Fernando
Pessoa
Cada verso habla
de ti.
Es un ardor a la deriva.
Ansiedad inquieta
Transmutada en el lienzo
A escondidas
Para que nadie lo vea.
Somos ruinas de ángeles
Y
Luz de luna.
Miro con asombro al mundo
Y con amor
Y cada verso habla de ti
Esculpiendo una letra
Tallada en mármol
Sangrante
Que hiere cada paso
Del cincel,
Cada centímetro de Amor.
Miro de nuevo con asombro
¡todo es tan fugaz...!
Luz de luna
¡brilla!
Quiero atar las manos al universo
Sí
Volverles a todos locos
En el estremecer del abrazo
O en el sonido de eco
Beso
En las gargantas profundas
Que participan de olvido.
Luz de luna
Y noche clara
Y cada verso habla de ti.
Lanzo mis ojos al ocaso
Y la mirada a las pupilas
Empapadas por Océano.
Piso de puntillas
Luz de luna
Que relumbra sonrisa de mujer.
Silencio
Y cada verso habla de ti
Como ese baluarte del tiempo
Que un despensero guardó
Una noche
Cuando el mar
Encabritado
Rompía sus olas en marismas
Rebeldes.
Y cada verso habla de ti
Hoy muero en una metáfora
Es un intento del instinto
Cogido de la mano
Entre porcelana y barro
Que pinta la luz de luna
Mientras cada paso,
Cada verso y cada letra
Se tiñe hablando de ti.
Enmudeciendo en
Los escalones
Rompiéndose en el amanecer
De un cuerpo cálido
Al despertar de mañana
Sabiéndose
Luz de luna
En noche clara
Que muere para vivir
Sosteniéndose de palabras.
MÓNICA LÓPEZ
BORDÓN
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández del
Ganso
Madrid, 4-1-02
Se abrirán los cuchillos afilados de la muerte.
Se adentrarán en la carne putrefacta.
Adolecerán de oscuras sensaciones, del siniestro amanecer.
Disgregarán el mundo infinitesimal de la locura.
Advendrán furiosos pacificadores ya fuera de
combate.
Les mostrarán heridas colapsadas por la supuración.
No habrá extremidades laceradas, ni lanzas.
Ni enlodados subterfugios de la niñez interrumpida.
A golpe de cuchillo arrancaremos impiedades a la
muerte.
Venceremos crueldades insonoras, lacradas mansedumbres.
Ignoraremos el fragor de la batalla, el acónito delirio.
Céfiros invisibles, bisel bruñido en órbitas de
zafiro.
Vagaremos undívagos en el rostro leonado de antiguos arcanos.
Idolátricos momentos que exacerbarán nuestra pasión.
Mª ROSA PUCHOL
PÉREZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17 h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca
Gallego
Madrid, 8-1-02
A Mónica López Bordón
Aunque haya
palabras
con cuatro alfileres
que aseguren la vida.
Aunque haya
palabras
evidentes, hinchadas,
orgullosas de traficar
correctamente.
Aunque haya
palabras que consuelen
y tapicen la desgracia
de mucosidad igual.
Aunque haya palabras
que se ciñan y enmarquen
cualquier suceso.
Elijo, no sólo
para ti,
la palabra en blanco.
Quizá porque adoro esa muerte movediza.
Quizá porque
al verme de pronto
junto al hechizo,
y su desnivel caliente,
me acojo a un ritmo milenario.
SERGIO APARICIO ERROZ
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández
del Ganso
Madrid, 9-1-02
Creí
desconocerme
y no fue posible.
Quise abandonarte
amor
para perderme definitivamente
y no fue posible.
La lucidez
es en ciertos casos
una daga de vacío
en el corazón.
Te abandonaré
algo grita en mí:
Te abandonaré.
Una vida que nadie necesita
vive en mí
sentada desde el principio de los días
esperando
el final.
Quiero
enamorarte
quiero enamorarte y sin embargo...
Soy de la
muerte, me digo
soy de la muerte
y nada me pertenece.
Alas negras
entre sus brazos
soy eterna evanescencia.
Todo lo que se pierde.
No he podido
quedarme
no he podido partir.
Soy la
abanderada del adiós.
Algo brilla en mí.
Fugacidad.
Espejismo del desierto.
Soledad quebrada.
ELEONORA D'ALVIA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Miércoles 11,30 h. Buenos Aires
Coordinadora: Lucía Serrano
Madrid, 10-1-02
Amigo poeta,
hoy es un día de paso para muchos,
hoy es otro día decisivo para cualquier poeta.
Hoy ha
amanecido como de costumbre,
las calles desiertas esperaban ansiosas
la llegada del trajín diario, del movimiento.
El cielo se ruborizó como de costumbre
ante la llegada del gran astro
pero luego todo quedó listo y ordenado
cuando las aves volaron erráticas bajo el sol.
Las casas levantaron las persianas de sus ojos
para dejar entrar la luz recién parida
y los niños aparecieron dormidos sobre las camas.
Hoy ha llegado
el verano de las estrellas,
los ladrones han cometido sus robos
y los asesinos han ejecutado a sus víctimas,
todo parece en orden y sin grandes cambios,
el mar es cada día más negro y el aire más espeso,
pero nada de eso importa,
siempre nos quedará sitio para los muertos.
Hoy las
palabras viajan apretadas y rotas
en mensajes móviles que vuelan entre las nubes,
los gestos ya nada importan,
ni las miradas que se pierden,
ni las manos tendidas que esperan.
Te escribo por
una tontería:
ayer, reconocí un verso tuyo en un gesto,
fue un movimiento hacia lo humano,
entender o no entender, eso no importa,
lo importante es el movimiento.
FRANCISCO MANUEL GARCÍA
PALANCAR
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17 h. Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego
Madrid, 11-1-02
Fiel como un
amante me persigues.
Te escondes en la noche
y acechas
como un furtivo cazador
en época de crías,
cuidando no ser vista.
Sabes
por repetir la maniobra,
que cualquier día pasaré ante tu mira
y entonces,
cuando sepas que el dardo certero
dará infalible en el centro,
ahí y
sólo entonces,
dispararás.
NORMA CIRULLI
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 19 h. Ibiza
Coordinador: Emilio González
Martínez
Madrid, 14-1-02
Cobija la noche
el pálpito
lejano el rumor se escucha,
el hombre en su habitación
escribe.
Pudo ser
cualquier cosa:
piedra, sombrero, silla
paisaje, sonrisa, cuna
tiempo, azucena, invierno.
Pero quiso
conocer el amor
y eligió la palabra.
ÁNGELA GALLEGO ABAD
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Domingos 17 h. Alcalá de Henares
Coordinador: Carlos Fernández
del Ganso
Madrid, 15-1-02
POEMA
(AIRE Y VIENTO)
Llegas
golpeando otros rostros con furia
vapuleándonos desorientados,
por un camino ya marcado por el desastre.
No mediste bien tus fuerzas.
Represalias a
tu voluntad tomaste
sobre unas mesetas llenas de amor
que hoy al fin, dejas huérfanas
en medio de un gris estío.
Aquellos días
en que una bocanada
de tu aire limpio y puro
era agradable de tomar, se han tornado
en un amargo sabor de acanto.
De repente
desapareces, y lo único que nos dejas
como tu legado, es la visión devastadora
de un jardín seco, por un baile negligente.
JUAN BAUTISTA
CUCARELLA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Lunes 21h. Madrid
Coordinadora: María Chévez
Madrid, 16-1-02
No te empeñes
en trepar en la
noche,
por las enredaderas
de mis sombras.
La escritura es
UN CLAVO,
que me fija a la silla
y me mueve las manos.
Ella late,
y respira, y siente
frío, y se abriga
de letras y silencios.
Hay un hombre
en el poema,
un hombre que no teme,
sabe que lo inmortal
son las palabras.
La escritura es
un clavo,
que me fija a la silla
y me mueve las manos.
Hay un aire en
el poema,
un aire que viene
recogiendo los versos,
un aire de otros poetas.
La escritura es
el surco
por el que el poeta sabe,
ha de llevar la azada.
Miénteme, dime
que no está escrito
aquello que nos pasa.
ALEJANDRA
MENASSA DE LUCIA
Escuela de Poesía
Grupo Cero
Taller Sábados 19h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa
Madrid, 17-1-02
A Miguel Oscar Menassa
Siempre
tuve miedo a la guerra.
Sólo por eso estás a mi lado,
dijiste, mientras la muerte
paseaba su triunfo entre los escombros.
El
tiempo se detuvo en mis ojos.
Legiones de hombres enloquecidos
repetían una vez más la historia:
"Nosotros tenemos la verdad,
gritaban, nuestro dios es justo."
Y
construían enemigos a medida
en diabólicas conjuras sobre papel:
famélicos esclavos del dolor
con el odio tatuado en los huesos,
desterrados de su propio infierno.
Miradas congeladas por la sorpresa
gritos ahogados en la carne
y el terror invadiendo la memoria.
"Por
eso estás a mi lado",
escuché y, mientras recuperaba aliento,
tus palabras tomaban posiciones.
Sustantivos
de todas las razas
entrenados a fondo en la metáfora
acordaban la estrategia.
Batallones de verbos en infinitivo
definían movimientos, calculaban
tiempo y modo, siempre en plural.
Preposiciones en alerta máxima,
adverbios de emergencia en retaguardia,
tecnología punta en adjetivos
y conjunciones copulativas
por si fuera necesario el amor.
En
logística,
frases, oraciones y párrafos
abastecían de puntuación
y sostenían las comunicaciones
en la ondulada red del sonido.
Al mando, la máxima autoridad,
el pronombre Nosotros,
cerebro y corazón
de aquel ejército intangible.
Su
voz diluyó mi ceguera:
"Carmen, a su puesto".
Cambié
de aliados,
abandoné el miedo a la guerra
y, desde entonces,
camino a tu lado.
Carmen
Salmanca Gallego
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 19h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa
Madrid, 18-1-02
Crecimos en
adioses
amarrados a viejas historias
de hombres que cruzaron el océano
para dejar crecer tras sus manos
una historia.
Subimos y
bajamos, hicimos el amor en alta mar
y en las mazmorras hicimos la guerra. Entre las letras
siempre hubo algún hombre que quería volar
y alguna mujer que se creía dueña del universo.
No tuvimos
miedo cuando el hambre atravesó nuestras entrañas
y el odio rompió nuestro corazón hasta casi hacerlo desaparecer.
Seguimos adelante y aquí estamos: grandes pintores, escritores ilustres
y algún que otro poeta que quiere despuntar en el futuro.
Atravesamos la
ciudad cruzando una calle.
Estamos en el mismo centro de la historia.
No llegamos a ningún lugar y, sin embargo,
estas cuatro paredes de luz blanca y guiños
de colores llevan nuestro nombre impreso.
Cada palabra
deberá ser transformada,
cada frase dicha, cada dolor escrito
y cada verdad interpretada.
Esta es nuestra
sede,
nuestra vida se escribe entre sus letras,
una historia que iremos construyendo
para hombres que aún no nacieron
y que, sin embargo, la han de vivir.
CRUZ
GONZÁLEZ CARDEÑOSA
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora:
Carmen Salamanca Gallego
Madrid, 21-1-02
Palabras de
futuro
pintadas en las paredes,
muescas de un decir
pulido en la belleza,
en la negritud de un espacio abierto.
Lo trajimos
todo
nada sirvió para negar que hubo otros,
nada pudo con la fuerza de las horas,
nada tumbó las manos que hicieron las paredes
ni las lágrimas que abrillantaron el suelo.
No somos los
mismos
pero no hay en el cielo ninguna marca
que nos prohíba ser ocupantes de la tierra,
este pedazo de tierra nos pertenece.
MAGDALENA
SALAMANCA GALLEGO
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora:
Carmen Salamanca Gallego
Madrid, 22-1-02
SE LLAMABA A SÍ
MISMA
BESTIA DE LA LUZ
Se llamaba a sí
misma
bestia de la luz.
Mordía los
posibles,
arremetía los muros de lo real
buscando llenar con su materia
todos los espacios,
luchaba a solas y decían
que una vez expulsó a su soledad
de sus dominios
lanzando palabras invisibles
contra su cuerpo.
Le dolía el sol al estar firmemente establecido,
le dolían todos los nombres pasados
que colgaban, sin vida, de su garganta.
Crecía, como crecen las flores hacia la nada.
Sin esperanza.
Llena de odio,
su rabia escalaba
los verdores de su piel,
hería sus brazos,
sus piernas aullaban por ser
tierra conocida,
arrancaba, por su sola existencia,
el mundo hundido en sus entrañas.
Su mirada se calmaba un instante
en un verso rendido a su favor
para después atacar y ensangrentar
el horizonte.
Alguien en la
distancia
la llamaba,
y ella, desesperada, buscaba una esquina
no atravesada por las palabras.
Habiéndose partido, desmembrado,
llegó hasta ella el sonido de lo Inevitable.
Sus ojos
cayeron como dos otoños
ante la primera llamada de la noche.
Toda piel, huella de los posibles, amanecía
abandonada al silencio.
Ella cruzó con su pequeña nada atada al alma
el porvenir.
Raíz del
infinito cayó,
Bestia de luz enamorada.
ANDRÉS
GONZÁLEZ ANDINO
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora:
Carmen Salamanca Gallego
Madrid, 23-1-02
Hoy,
aquí,
solo.
Para que nunca más.
Ya no será
inocente el pié,
la metáfora
usará el adjetivo descarnado,
pondrá puntuaciones,
como cuchillos fríos,
atravesar el grito.
Un retorcerse
el corazón desde el punto final,
un volverse a empezar,
una disociación entre las manos,
los pulpos,
las frases,
conspirarán las sombras.
¡Esta
trinchera es una noche,
este adjetivo el cuerpo,
la mirada
un secuestro de pájaros!
Manos errantes,
furtivas,
implacables:
tu corazón batalla.
PILAR
GARCÍA PUERTA
Escuela de Poesía Grupo
Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen Salamanca
Gallego
Madrid, 24-1-02
Qué obstinado
misterio
nuestro abrazo...
Qué incorrupto tu cuerpo
sin huella, marca o rasgo
que me diga que no
que me detenga.
Algo se moja en mí
y algo se enciende
que no es luz
es tiniebla incendiaria del deseo,
cuando te toco amor
cuando te veo.
Qué incorrupto tu cuerpo
que los años pasados no vulneran
ninguno de sus átomos
trémula carne trémula
que deshace
la milenaria historia de imposibles.
Un claro más allá de estar contigo
es el ansia feroz de estar contigo...
y en este viaje muero
me desquicio, alucino
todo se moja en
mí
todo se enciende
se quema
se consume.
INÉS
BARRIO
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller
Viernes 11,30h. Buenos Aires
Coordinadora:
Norma Menassa
Madrid, 25-1-02
Se abren las
trompetas
golpes de tambor
anuncian
la llegada.
Se doblan las
sombras
en el sol
es augurio de reloj,
el campanario.
Hormigas de a
una
en silueta
danzan en la tierra
estas semillas.
Todo es azul,
hoy brilla hasta el charol.
Del lago
desnudo
emerge un navío
es preludio,
llegará una voz.
Silencio.
Silencio.
Quietos,
ahí llega
cintura de esturión
al aire, lazos sueltos
la brisa.
Reunidos todos
los comensales
comienza la fiesta,
la primera en hablar, ronca
y pausada, es la trompeta,
el laurel escucha,
las hormigas dispersan
en abanico, el saber.
Todo es azul,
en los límites todo es azul.
Pide hablar el
campanario
y el tambor tartamudea
un salmo.
Nada falta, el candor
silba, su himno de nostalgia.
La fiesta
acabará tarde,
el color dormirá de mañana
en bodegón.
Las velas de
barco y cera
indican, la ruta.
Hoy los ciegos
dormirán calientes.
Nada azota el
aire,
es preludio, la marea.
Habrá libros y
pan
leña y luz.
Hoy todo
brilla,
todo brilla,
en los límites todo es azul.
CARLOS
FERNÁNDEZ DEL GANSO
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 19h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa
Madrid, 28-1-02
Pongo
sobre tus hombros el peso
del mundo, abrigo ciertas esperanzas
un paraíso de oro y rico mármol,
una encrucijada sin detención...
Variados son los frutos de tu vientre,
flores del mal, adormideras para el
entendimiento, espléndidos colores
perfilando el cabello de una triste dama,
néctares emponzoñados, ardientes
jugos en la boca sedienta de los cuatro
jinetes que asolan mi lejana patria.
Huyo por los caminos donde la destrucción
es fábrica, mis pies trabajan cada
recoveco, insisten en su labor sin causa,
empecinados en encontrar lo inesperado.
CONCEPCIÓN
OSORIO CHINCHÓN
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego
Madrid, 29-1-02
Vagabundeo
indefinidamente por calles tranquilas,
me acosa una pasión.
Una pasión
sorda condenando los sueños
en la misma carne que se animó a soñarlos.
Andar hasta
cansar el cuerpo,
hasta el extremo exacto del dolor conocido,
hasta sentir que es una audacia
hacer las cosas simples de la vida,
temblar y que se seque la voz en un saludo.
Seguir andando
sin geografías a la vista,
desencanto de imágenes que no forman paisaje
resistiendo a juntarse, a reunirse,
como el árbol y el lago, y la nube flotando,
el sendero a lo lejos y el humo,
un humo de humorada que no envuelve el conjunto.
Vagabundeo
indefinidamente por calles tranquilas,
me acosa una pasión.
Con una
ordenación pulsada del rojo al verde,
los colores me elevan hacia el cielo,
y una compasión maternal por mí misma
me pone cuidadosamente de nuevo en la calle con otros transeúntes.
Un hombro mal
doblado y una contorsión desesperada,
tal vez inútil,
me recuerdan que el cuerpo tiene curvas,
giros del que se anima al paso en falso,
a la ridícula sombra reflejada de lo que aparece
sin dejarse ver del todo,
y me someto al artificio.
Después me tranquilizo, me adormezco,
me dejo caer en ese mar muerto de emociones,
donde la seda no acaricia la piel
y el cielo es un reflejo de ausencias.
No hay
estrellas,
hay absurdos y signos de lo humano.
Pequeñas frases sin sentido metidas entre los intervalos
consagradas a la basura y al extravío.
Pregunto a lo que queda:
qué viene en las páginas que siguen.
Me he fabricado
con pinturas falsas un mar donde hago pié,
imposible el naufragio.
En la
conversación faltaron tantas cosas...
el aroma del té,
el penetrante olor de hebra retorcida de oscura y seca,
la promesa cuajada en el ramito de jazmines
que aprieto contra el pecho.
El sentimiento de existir el uno para el otro
y lo que falsamente finjo que respondo:
Me he sentido una intrusa,
sí, fui una extraña.
Ahora llueve.
Vuelvo la espalda al vidrio donde con el dedo
enfrío las letras de tu nombre.
Siento y olvido al mismo tiempo.
Una nostalgia me invade
como el vapor de un opio íntimo y ajeno.
Veo vueltas por encima de mí, más altas,
y mi cuerpo se mete en una sombra de nubes silenciosas.
Todo lo que fuimos se pierde de repente
como se pierde la luz del sol en esta tarde.
¿Porqué no
amaste mis harapos?
¿Porqué tu mano no intentó los velos
o buscó mi otra mano,
la que quedaba libre, revolviendo, apartando, colocando?
¿Por qué no me ayudaste a encontrar el secreto,
lo que la vida tiene por debajo,
el placer vago de suponer que existe...
Busqué tanto
en la vida,
me embarqué en tantas tempestades,
y todos eran torbellinos donde no encontré nada,
pequeñeces, olores,
un color verde oscuro sobre el vestido claro,
el frescor de los juncos doblándose en el agua.
Pero no queda
luz,
lo que me queda es como el sol que falta.
Cesa la lluvia,
una trémula gota se sacude y cae,
queda aplastado contra el suelo un globo cristalino.
Vuelve el azul
al cielo
en algún punto que no veo.
NORMA
MENASSA
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 19h. Madrid
Coordinador: Miguel Oscar
Menassa
De su próximo libro "Me acosa una pasión"
Cruzamos
tantas guerras,
sobrevivimos a tantas matanzas
que el pasado guardó entre los dedos un sabor a plomo,
a incendio.
La bala que no los mató en la trinchera
aumentó nuestras posibilidades de vivir.
El hombre siempre se las ingenia para crear en medio de la muerte vida.
En medio de la vida, el hombre siempre se acuerda de la muerte.
Poblamos los silencios con oro de la tierra.
Los sueños exuberantes del amor
borraron por un instante el horror,
la espada eternamente colgada por
encima de nuestras cabezas,
el fuego devastador de la vida.
¿Quién
escribe el verso?
¿Quién abre cada mañana su cuerpo mutilado para el beso?
¿Quién aprieta el lienzo con tanta fuerza, con tanto odio
que el lienzo se hace universo, ritual desparramado por el tiempo?
¿Quién besa la carne hasta el
hartazgo
hasta que la carne se rinde sin remedio?
¿Quién abre sus alas para buscar el viento
para comer el tiempo
para perder el hilo estremecido de los sueños?
No me rindo a la belleza.
Soy
la belleza de tu propia belleza.
El jazmín perdido por los montes del invierno
el flotante lirio entregado a las aguas del destino.
Los
versos
llaman a los versos
llamas sostenidas del tiempo inacabado son los besos.
Tan
fuerte me quisiste de versos
que verso me hice.
Verso y carne indisolubles
para que amor sostenga su tiempo.
Claire
Deloupy
Escuela
de Poesía Grupo Cero
Taller Sábados 19h. Madrid
Coordinador:
Miguel Oscar Menassa
Madrid, 31-1-02
A Rosa Puchol
Quedan
para ti los últimos silencios,
las pálidas conspiraciones con las
que el alba reclama sus derechos.
Hoy fuiste la imprecisa,
la dudosa sensación de estar viva,
temblando sobre las frías ascuas
de lo que fue el amor.
Quedan
para ti su rostro,
sus azuladas manos por el frío,
el despojado color
de lo que fue su cuerpo
reposando sobre tu cuerpo,
definitivamente dócil,
único y estéril
fiel a tu memoria.
RUY
HENRÍQUEZ
Escuela de Poesía Grupo
Cero
Taller Sábados 17h. Madrid
Coordinadora: Carmen
Salamanca Gallego