ESCRÚPULO
Me parece que
vivo,
que estoy entre los ruidos,
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
solo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece".
Yo no aseguro nada.
OLIVERIO GIRONDO
Argentina-1891
De “Nocturnos"
MENOS UNO
A mi padre
Cuando
morías, aún, vivía encadenado
y casi muero contigo entre cadenas.
Después fui levantando la cabeza
y un lazo de tristeza nos unía:
ser extranjero como vos,
sin padre como vos,
esperando,
en la próxima muerte,
mi muerte.
Recuerdo tus ojos a mi edad, llenos de fe,
con el brillo de quien espera de la vida,
todo,
el mundo, tu familia, tus hijos por doquier.
Te veo cavilando, solo como una roca, mi destino.
En medio de tus cavilaciones, alto y fragante,
con aquellos aromas del humo y del jazmín,
breves relatos de tu infancia.
Galopando ciego en tus ambiciones descubrí el universo
Busqué entre las estrellas un trozo de tu cuerpo
y todo era luz.
Palabras de tus palabras
sigo soñando el cuento aquel donde todo era amor.
Aferrado a tu manera de decir las cosas
guardo silencio.
MIGUEL OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De "La patria del poeta"
A ISADORA
III
¡Ah! Siempre
contemplo
Tus soñadores, apasionados ojos,
Azules como los cielos lánguidos
Colgados con el fleco de oro del ocaso;
Ahora extrañamente clara tu imagen crece,
Y viejas memorias
Son espantadas de su largo reposo
Como sombras sobre las nieves silenciosas
Donde súbitamente el viento de la noche
sopla
Donde yace quieta la luz de la luna.
EDGAR ALLAN POE
Estados Unidos-1809
De “Antología poética”
EL VALLE DEL DESASOSIEGO
Una vez
sonrió una cañada silenciosa
Donde la gente no vivía;
Se habían ido hacia las guerras,
Confiando en las estrellas de ojos apacibles,
Por las noches, desde sus torres azuladas,
Para guardar vigilancia encima de las flores,
En medio de las cuales todo el día
La luz solar yacía perezosamente.
Ahora cada visitante confesará
El triste desasosiego del valle.
Nada hay inmóvil,
Nada hay excepto los aires que se cobijan
Encima de la soledad mágica.
¡Ah, por ningún viento son agitados esos árboles
Que palpitan como los mares fríos
Alrededor de las brumosas Hébridas!
¡Ah, por ningún viento esas nubes
Que susurran por el Cielo inquieto son llevadas
Penosamente, de la mañana hasta la noche,
Encima de las violetas que yacen allí
En tipos innumerables para el ojo humano,
Encima de los lirios que allí se mecen
Y lloran encima de una tumba sin nombre!
Se mecen: de sus cimas fragantes
Rocíos eternos caen en gotas.
Lloran: de sus tallos delicados
Lágrimas perennes descienden en gemas.
EDGAR ALLAN POE
Estados Unidos-1809
De “Antología poética”
LA SOLEDAD O ELLA
Ella abre sus
brazos al horizonte
pero el mar es tan grande
que sólo una gaviota la atraviesa
ella abre sus brazos al mundo
abre sus brazos pero es tan grande el dolor
que sólo se acercan los niños
ella abre los brazos a la oscuridad
abre los brazos pero no viene nadie
y entonces el hombre que la habita fuma
y la hace toser.
RAÚL GUSTAVO AGUIRRE
Argentina-1927
De "Señales de vida"
DESOLACIÓN
Ese sonar de
aldabas me levantó del sueño,
sobresaltó mi corazón dormido.
Cuánto ruido trajiste a esta casa:
Qué músicas extrañas,
qué silencios no oídos.
Todos los corredores se poblaron de ti
y olvidaron de golpe su soledad de siglos.
Un aroma de mar invadió las alcobas
y a un día tembloroso se abrieron sus postigos.
Ese sonar de aldabas sobresaltó mi noche,
rompió candados y rompió cerrojos.
No podía saber que cuando el aire
barriera el polvo en todos los rincones
y de olor a manzanas se llenara la huerta,
te marcharías sin sonar de aldabas,
dejando tus silencios
y las puertas abiertas.
PIEDAD BONNET
Colombia-1951
De “Círculo y ceniza"
EL FORASTERO
Otra vez ha
llegado el arrogante amor sin anuncio
y se ha instalado aquí
donde tu nombre comienza a ser un árbol
que me da sombra con sus siete letras
sin permiso sin prisa -con un rostro tan nuevo
que no conocí sus ojos antiquísimos
sus garras de milano
su paciencia-
ha dado órdenes para que el sol alumbre
y ha clavado su espuela
aquí donde tus ojos me pierden y me ganan
aquí donde tu voz
donde tu mano
lustra la piel de este animal que tiembla
hirsuto y tan hermoso
que ahora es guerrero el sueño al que despierto
mientras la muerte huye
de nuevo estoy a salvo
PIEDAD BONNET
Colombia-1951
De “Ese animal triste"
COMUNIÓN PLENARIA
Los nervios
se me adhieren
al barro, a las paredes,
abrazan los ramajes,
penetran en la tierra,
se esparcen por el aire,
hasta alcanzar el cielo.
El mármol, los caballos
tienen mis propias venas.
Cualquier dolor lastima
mi carne, mi esqueleto.
¡Las veces que me he muerto
al ver matar un toro!
Si diviso una nube
debo emprender el vuelo.
Si una mujer se acuesta
yo me acuesto con ella.
Cuántas veces me he dicho:
¿Seré yo esa piedra?
Nunca sigo un cadáver
sin quedarme a su lado.
Cuando ponen un huevo,
yo también cacareo.
Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo.
OLIVERIO GIRONDO
Argentina-1891
De “Persuasión de los días”
EL OTOÑO Y EL EBRO
A Enrique Lister
El otoño,
otra vez. Sigue la guerra, fría,
insensible al periódico descenso de las hojas.
Como el hombre del Ebro bajo la artillería,
los despoblados troncos junto a las aguas rojas.
Resistencia del árbol, tan dura, tan humana,
como la del soldado que entre los vendavales
de la muerte nocturna ve crecer la mañana,
florida nuevamente de lauros inmortales.
Miro las hojas, miro cuán provisionalmente
se desnuda la tierra del bosque más querido
y de qué modo el hombre de esta España se siente,
como los troncos, firme, ya desnudo o vestido.
El otoño, otra vez. Luego, el invierno. Sea.
Caiga el traje del árbol, el sol no nos recuerde.
Pero como los troncos, el hombre en la pelea,
seco, amarillo, frío, mas por debajo, verde.
RAFAEL ALBERTI
España-1902
De “Capital de la gloria”
INTERIOR
Una mesa
servida con el mayor lujo
Desmesuradamente larga
Me separa de la mujer de mi vida
A la que veo mal
Entre la estrella de vasos de todos los tamaños
que la mantienen caída hacia atrás
Descotada como un golpe de viento.
ANDRÉ BRETON
Francia-1896
De "Poemas II [1940-1943]"
DESOLACIÓN
De una
cesta de paja trenzada
El padre retira una bolita de papel
Y la echa
En la palangana
Ante su prole intrigada
Entonces brota
Multicolor
La gran flor japonesa
El nenúfar instantáneo
Y los niños callan
Maravillados
Nunca después en sus recuerdos
Podrá marchitarse esta flor
Esa flor repentina
Creada al minuto
Para ellos
Delante de ellos.
JACQUES PRÉVERT
Francia-1900
De "Palabras"
DOMINGO
Entre las
hileras de árboles de la avenida de los Gobelinos
Una estatua de mármol me lleva de la mano
Hoy es domingo los cines están llenos
Los pájaros desde las ramas miran a los humanos
Y la estatua me besa pero nadie nos ve
Salvo un niño ciego que nos señala con el dedo.
JACQUES PREVERT
Francia-1900
De "Palabras"
20 DE FEBRERO DE 1977, MADRID
Después de
todo, me hace bien tu amor.
Prometo no hacer preguntas acerca de tu veracidad.
Tus cuidados, para con mi cuerpo,
mantienen mi piel joven y un cierto arrebato en mi mirada.
Te agradezco.
Sé, también,
que los movimientos de mi cuerpo se agilizan con tu amor
y mi rostro es el rostro de un dios frente a tu asombro.
Tus gritos al aire
¡oh! tus gritos al aire.
MIGUEL OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De “Escritos del amor”
EL SENTIDO NO ESTABA NADA CLARO
llevamos
casados 30 años,
me dijo.
¿a qué atribuyes tu éxito
matrimonial?, le pregunté.
ambos apuramos el tubo de dentífrico
enrollándolo desde abajo, me
dijo.
a la mañana siguiente
antes de lavarme los dientes
enrollé el tubo de dentífrico
desde abajo.
naturalmente, como vivo sólo,
el sentido no estaba nada
claro
como suele
ocurrir.
CHARLES BUKOWSKI
[Poeta estadounidense nacido en]
Alemania-1920
De “Escrutaba la locura en busca
de la palabra, el verso, la ruta"
BARCO A LA VISTA
(Estrecho de Florida)
De pronto,
por el mar, sube, baja un sonido,
un débil silabeo de garganta cortada,
un són, un eco turbio de cuerpo dividido,
de párpados, de lengua, de pulsos y de nada.
No sé quién me persigue poniéndome estos muros,
este tribunal falso y esta luz de condena,
quién hace que las olas abran cuartos oscuros
con hombres que en su fondo los hunde una cadena.
Signos de nuevos crímenes se escuchan en el viento
y la sangre parece que intenta ser bahía
y que la mar estudia rodar con otro acento
y cosechar la tierra más muertos todavía.
Era triste ir bajando sólo oyendo hendiduras,
relámpagos de hachas y un abrir y cerrar.
La vida era la muerte, y el resto, cerraduras.
Y vi una cruz gamada ensangrentado el mar.
RAFAEL ALBERTI
España-1902
De “13 bandas y 48 estrellas (1935)”
ENVÍO
Tal sobre el
muro rotas uñas graban
un nombre, una esperanza, una blasfemia,
sobre el papel, sobre la arena, escribo
estas palabras mal encadenadas.
Entre sus secas sílabas acaso
un día te detengas: pisa el polvo,
esparce la ceniza, sé ligera
como la luz ligera y sin memoria
que brilla en cada hoja, en cada piedra,
dora la tumba y dora la colina
y nada la detiene ni apresura.
OCTAVIO PAZ
México-1914
De “Libertad bajo palabra”
DEL MAR LAS TRANSPARENTES OLAS
Del mar azul
las transparentes olas
mientras blandas murmuran
sobre la arena, hasta mis pies rodando,
tentadoras me besan y me buscan.
Inquietas lamen de mi planta el borde,
lánzanme airosas su nevada espuma
y pienso que me llaman, que me atraen
hacia sus salas húmedas.
Mas cuando ansiosa quiero
seguirlas por la líquida llanura,
se hunde mi pie en la linfa transparente
y ellas de mí se burlan.
Y huyen abandonándome en la playa
a la terrea, inacabable lucha,
como en las tristes playas de la vida
me abandonó inconstante la fortuna.
ROSALÍA DE CASTRO
España-1837
De “En las orillas del Sar"
NO ESTÁ PARÍS
no está parís
en la frágil difícil abierta iluminada
memoria no está
ni la noche
ni ella
algo muy especial inesperado
pasó
junto a mí
hemos tenido un pequeño
muy pequeño
inexistente
momento maravilloso
para nosotros dos
porque no estamos ya
y un poco serio
sabiendo
que después habrá otras noches
otro parís otra tierra
otros besos y palabras
solo que
entre muchos
habrá siempre este momento
y yo habré tocado una pequeña
porción
del mundo
este temblor junto al sena
pequeño pasajero
como el viento
como el vino rojo
que sostuvo la calle
tus manos
porque solo así
iluminado
casi alegre
lo tendré junto a mí
cada vez que ame o comprenda
EDGAR BAYLEY
Argentina-1919
De “Ni razón ni palabra"
LA CRUDA MARGARITA DESCUBRE
ENTRE SUS HOJAS SU PROPIO FIN
Escribir,
ciertas noches,
es como jugar al ajedrez,
entre jugada y jugada, entre letra y letra,
siempre hay tiempo para los sueños.
Mortaja y cruz,
pequeñas sandalias descuartizadas,
pequeño pescador ahogado por el peso de la pesca.
Mi cuerpo es débil y deforme,
en el fondo del mar entre los peces.
Mi rostro helado,
violento azul contra las tenues escarchas marinas,
mi rostro,
piedra endurecida por el ir y el venir de las mareas,
mi rostro,
acerado límite donde la verdad se desvanece.
Brújula definitivamente desviada,
toco fondo,
y entre los corales,
abejas y mieles hambrientas devoran mi mirada.
El musgo bajo los pies descalzos tiene un olor a viejo,
a recuerdo infantil en el cordón de la vereda,
esperando crecer,
esperando encontrar algún tesoro en los desagües.
Viviendo cerca de la nada,
nos decían,
cualquier futuro es promisorio.
Viviendo mal,
se tienen esperanzas.
MIGUEL OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De “La patria del poeta”
XXVII
CANCIÓN MARINERA
Todos somos marineros,
marineros que saben bien navegar.
Todos somos capitanes,
capitanes de la mar.
Todos somos capitanes
y la diferencia está
sólo en el barco en que vamos
sobre las aguas del mar.
Marinero, marinero;
marinero... capitán
que llevas un barco humilde
sobre las aguas del mar...
marinero...
capitán...
no te asuste
naufragar
que el tesoro que buscamos,
capitán,
no está en el seno del puerto
sino en el fondo del mar.
LEÓN FELIPE
España-1884
De “Versos y oraciones del caminante”
VIII
QUIERO... SUEÑO
No me contéis más cuentos,
que vengo de muy lejos
y sé todos los cuentos.
No me contéis más cuentos.
Contad
y recontadme este sueño.
Romped,
rompedme los espejos.
Deshacedme los estanques,
los lazos,
los anillos,
los cercos,
las redes,
las trampas
y todos los caminos paralelos.
Que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me arrullen con cuentos;
que no quiero,
que no quiero
que no quiero,
que no quiero que me sellen la boca y los ojos con cuentos;
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me entierren con cuentos;
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero verme clavado en el tiempo,
que no quiero verme en el agua,
que no quiero verme en la tierra tampoco,
que no quiero verme, a su ovillo, como un hilo de baba sujeto.
Quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento...
quiero... ¡quiero!... sueño... ¡sueño!
Soy gusano que sueña... y sueño
verme un día volando en el viento.
LEÓN FELIPE
España-1884
De “Versos y oraciones del caminante”
IV
CANTARÁ SU CANCIÓN Y SE IRÁ
No tiene otro título ni rótulo a la puerta.
No es doctor,
ni reverendo
ni maese...
No es un misionero tampoco.
No viene a repartir catecismos ni reglamentos,
ni a colgarle a nadie una cruz en la solapa.
Ni a juzgar:
ni a premiar
ni a castigar.
Viene sencillamente a cantar una canción.
Cantará su canción y se irá.
Mañana, de madrugada, se irá.
Cuando os despertéis vosotros, ya con el sol en el cielo,
no encontraréis más que el recuerdo encendido de su voz.
Pero esta noche será vuestro huésped.
Abridle la puerta,
los brazos,
los oídos
y el corazón de par en par.
Porque es vuestra canción la que vais a escuchar.
WALT WHITMAN
Estados Unidos-1819
De “Canto a mí mismo”
Traducción: León Felipe