QUÉ VAGAS MANOS DE PLATA...
¿Qué vagas manos de plata en este febrero ya sensible,
desde las largas nubes tenues de este celeste aún indeciso
hacia el tibio mediodía, sobre la colina redonda
toda de "camambú" y ligera sobre las demás,
nos hacen señas, oh alma, de repente?
¿Espíritu misterioso del aire, o de qué tierno pensamiento?
que aparece así en increíbles momentos
olvidados o pálidos: qué solos, qué solos tus signos
cuando ni siquiera hay pájaros o hierbas o aguas...
¿Se quedarán entonces en tu cielo hechos cintas de gasas,
extáticas o ajadas por un soplo invisible, melancólicas,
o correrán inquietos, escalofríos de luces casi íntimas,
hacia otras almas aladas o dormidas o de pura mirada?
Vagas manos de plata también encontraréis vosotras, mañana,
las manos que esperáis entre todas para la amistad delicada:
muchas manos muchas manos libres sobre el filo etéreo del otoño,
atentas a vuestro sutilísimo llamado entre la dicha del maíz
o en el linde del bosquecillo para el reposo o del arroyo,
en esa brisa que tiene de vuestro modo y que unirá aún más las frentes...
JUAN L. ORTIZ
Argentina-1896
De "La mano infinita"
II
(15)
Saeta que voladora
cruza, arrojada al azar,
y que no se sabe dónde
temblando se clavará:
hoja que del árbol seca
arrebata el vendaval,
sin que nadie acierte el surco
donde al polvo volverá;
gigante ola que el viento
riza y empuja en el mar,
y rueda y pasa, y se ignora
qué plaza buscando va;
luz que en cercos temblorosos
brilla, próxima a expirar,
y que no se sabe de ellos
cuál el último será:
eso soy yo, que al acaso
cruzo el mundo sin pensar
de dónde vengo ni a dónde
mis pasos me llevarán.
GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER
España-1836
De “Rimas y leyendas”
EL CONCIERTO HA FRACASADO
Compañeros de los malos días
os deseo buenas noches
Y me marcho.
La recaudación ha sido mala
La culpa es mía
Asumo todos los errores
Debí haberos escuchado
Hubiera tenido que tocar música de cocker
Es una música que gusta
pero hice lo que quise
Y después me puse nervioso.
Cuando se toca música de fox-terrier
Hay que afinar el arco
La gente no va al concierto
Para oír ladrar a la muerte
Y justamente la canción de la Perrera
Fue la que más nos perjudicó.
Compañeros de los malos días
Os deseo buenas noches
Dormid
Soñad
Por mi parte cojo mi gorra
Y dos o tres cigarrillos del paquete
Y me marcho...
Compañeros de los malos días
De vez en cuando pensad en mí
Más tarde...
Cuando despertéis
Pensad en el que toca música de foca y de salmón ahumado
En alguna parte...
De noche
A la orilla del mar
Y que después pasa el platillo
Para comprar algo de comer
Y de beber...
Compañeros de los malos días
Os deseo buenas noches...
Dormid
Soñad
Yo me voy.
JACQUES PRÉVERT
Francia-1900
De “Paroles”
MI VIDA ENTERA
Aquí otra vez, los labios memorables, único y semejante
a vosotros.
He persistido en la aproximación de la dicha y en la
intimidad de la pena.
He atravesado el mar.
he conocido muchas tierras; he visto una mujer y dos
o tres hombres.
he querido a una niña altiva y blanca y de una hispánica
quietud.
He visto un arrabal infinito donde se cumple una insaciada
inmortalidad de ponientes.
He paladeado numerosas palabras.
Creo profundamente que eso es todo y que ni veré ni
ejecutaré cosas nuevas.
Creo que mis jornadas y mis noches
se igualan en pobreza y en riqueza a las de Dios y a las
todos los hombres.
JORGE LUIS BORGES
Argentina-1892
De "Luna de enfrente"
EL VIENTO
Escenario desesperado
De mar rabioso y de rugido
Todas las olas piden su presa
Las hojas lanzan su cuchillo
Un país de raza frenética
En el corazón de la cobra
La cabellera de la noche
Cubierta de rosas ciclónicas
Conozco esas tablas golpeadas
Donde el viento se abre las venas
Con las vocales de las furias
Entre los dientes de la tierra
Viento erizo viento aventura
Larga escalera en la ventana
Voz de puertos que se desnuda
en este tráfico de alas
Su bolsa de ladrón del bosque
Su caverna su adiós su anillo
La jaula abierta de la sombra
Dejar escapar todo el camino
Es el viento buscando mi alma
Descerrajando mis sentidos
Una gota de sangre en los labios
Y ese grito de fuego herido
Falso lobo sobre los campos
Lobo fundido en su fragancia:
En el cristal queda una brizna
De la hierba azul de la infancia
ENRIQUE MOLINA
Argentina-1910
De "Fuego libre"
UN HOMBRE DESNUDO CAMINABA
Con la ropa en la mano
Con la ropa en la mano
Quizá no sea extraño
Pero me hace reír
Con la ropa en la mano
Con la ropa en la mano
Ay ay ay ay ay ay ay
Un hombre desnudo
Un hombre desnudo
Que andaba su camino
Con el traje en la mano.
BORIS VIAN
Francia, 1920
De “No quisiera morir”
VALLE DE MÉXICO
El día despliega su cuerpo transparente. Atado a la piedra
solar, la luz me golpea con sus grandes martillos invisibles.
Sólo soy una pausa entre una vibración y otra: el punto vivo,
el afilado, quieto punto fijo de intersección de dos miradas
que se ignoran y se encuentran en mí. ¿Pactan? Soy el espacio
puro, el campo de batalla. Veo a través de mi cuerpo mi otro
cuerpo. La piedra centellea. El sol me arranca los ojos. En mis
órbitas vacías dos astros alisan sus plumas rojas. Esplendor,
espiral de alas y un pico feroz. Y ahora, mis ojos cantan.
Asómate a su canto, arrójate a la hoguera.
OCTAVIO PAZ
México-1914
De “Libertad bajo palabra”
TODOS LOS FRENTES
tu sol tu piel
la alegría de estar aquí existiendo
y es en algunos rincones
cuando el amor estalla
cuando la vida le toma una ciudad al enemigo
cuando la esperanza
donde damos las gracias
la cólera y el miedo nos despiertan
lo merecemos todo
y miras hacia el eco callada como un niño.
RODOLFO ALONSO
Argentina-1934
De "Salud o nada"
LLEGA A VECES, REPENTINA
Llega a veces, repentina,
una hora en que tu corazón inhumano
nos asusta y del nuestro se separa.
Tu música desacorda de la mía,
entonces, todo movimiento tuyo es enemigo.
Me repliego en mí, vacío
de fuerzas, tu voz parece sorda.
Observo el pedregal
que hacia ti desciende
hasta la orilla escarpada que te domina,
quebrada, amarilla, surcada
de charcas de agua llovediza.
Mi vida es este seco declive,
medio no fin, camino abierto a desembocaduras
de riachuelos, lento desmoronamiento.
Es ella, también, la planta
que nace de la devastación
y en la faz registra los embates del mar y está suspendida
entre erráticas fuerzas de los vientos.
Este pedazo de suelo no herboso
se ha hendido para que naciese una margarita.
En ella titubeo ante el mar que me ofende,
falta aún silencio en mi vida.
Miro la tierra que relumbra,
el aire es tan sereno que se espesa.
Y lo que en mí crece
es quizá el rencor
que todo hijo, mar, tiene hacia el padre.
EUGENIO MONTALE
Italia-1896
De "Huesos de sepia"
ALTOS NOCTURNOS
Hay algo en las penumbras, algo sin voz que intenta
salir de sus abismos sin corazón y hablar.
No es el hombre. En el cuerpo del hombre hay un sonido.
Su voz se escucha siempre desde el silencio hablar.
No es el viento. En los rostros del viento hay un sonido.
Su voz se escucha siempre desde el silencio hablar.
Es algo que no tiene como el hombre sonido.
Algo terrible intenta desde la sombra hablar.
Algo que está más solo que el hombre y no ha podido
desde sus soledades sin corazón hablar.
Se siente el sordo empuje de irresistible fuerza.
De algo que no ha podido desde la sombra hablar.
GERMÁN PARDO GARCÍA
Colombia-1902
De "Los sueños corpóreos"
OCTUBRE
Octubre me toca estar sin vos
entonces te ciño me preño de tu última mano
la puerta entornada la mirada sobre la cama
la madrugada por donde saliste
dejaste siembra en mi piel semilla de tu nombre
te vas para volver apareces a veces en la noche
te veo nebuloso en las ventanas del sueño
te oigo desde lejos contando cosas
días que no me has tenido
miradas que traerás
cuando vuelva la llave a la cerradura
y encuentre tu gesto el desorden los timbres
sacándome mi preñez de atrapadas imágenes
el día con un sol de los dos
la noche con la luna redonda
la tinta de todos los cuentos
qué hiciste qué hice paisajes de yeso costas
arrecifes manteles de cuadros mi mano en tu mano
reloj que late en mi vientre cerezas fresas
frutas que guardo almíbar ardiente
afino el abrazo triángulo la puntería de los besos
espero la puerta la mano los ojos diciendo
el regreso.
GIOCONDA BELLI
Nicaragua, 1948
De “El ojo de la mujer”
VIDA SEGUNDA
Sí, tú naciste al borrárseme
tu forma.
Mientras yo te recordé
¡qué muerta estabas!
tan terminada en tus lindes.
Se te podía seguir
como en un mapa, clarísima,
al norte
la voz seca, boreal,
tibia, abandonada, al sur,
en litoral, la sonrisa.
Tú vivías, suficiente,
en tu color, en tus gestos,
encerrada entre medidas.
Pero un día de noviembre
dejaste en blanco tus atlas,
se abolieron tus fronteras,
te escapaste del recuerdo.
Estabas ya, sin tus límites,
perdida en la desmemoria.
Y te tuve que inventar
-era en el segundo día-
nueva,
con tu voz o sin tu voz,
con tu carne o sin tu carne.
Daba lo mismo.
Eras ya de mí, incapaz
de vivirte ya sin mí.
A mis medidas de dentro
te fui inventando, Afrodita,
perfecta de entre el olvido,
virgen y nueva, surgida
del olvido de tu forma.
PEDRO SALINAS
España-1891
De "Fábula y Signo"
VIVÍ COMO PUDE
Viví como pude
todo este tiempo
hambriento
ya nadie convencí.
Llegaron a pensar
que estaba triste
que por mí latinoamericano
pasaba la nostalgia.
Hoy comí un trozo de pan
y bebí vino
y con la panza llena
recordé:
Después de cinco años
mi patria
volvía a ser mis ojos.
Una calle sombría
bajo un cielo sombrío.
Grandiosa muchedumbre
de muertos enloquecidos
vociferando
viejas
canciones de libertad.
Entre la libertad
mi padre muerto
también es mi ciudad.
Voy entrando en mi alma
esos fantasmas
y ellos son mis hermanos
y ellas mis espléndidas
lobas enamoradas.
Fantasmas
rostros deformados por el horror
mi rostro amado mi único rostro.
Después de tantos años
cuando recuerdo
todo lo mío
ha muerto en mi ciudad.
Sin ciudad y sin alma
no consigo
quedarme en ningún sitio.
Ningún amor ama mi soledad:
fantasma de fantasmas
sin cadenas.
MIGUEL OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De "La poesía y yo"
TODO LO QUE HE ESCRITO
SOBRE NOSOTROS ES MENTIRA
Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira
No es lo que fue sino lo que yo quise
mis nostalgias detenidas en inalcanzables ramas
mi sed extraída del pozo de mis sueños
bocetos alumbrados.
Todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad
tu belleza
o sea una cesta de frutas una mesa en el campo
cuando me faltas tú
o sea cuando me convierto en la última farola de la calle
del último rincón de la ciudad
cuando tengo celos de ti
o sea cuando corro de noche entre los trenes con los ojos vendados
mi felicidad
o sea río soleado que rompe sus diques.
todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira
todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad.
NÂZIM HIKMET
Nace en Tesalónica en 1902
"Últimos poemas"
CORONA
En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.
Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar:
regresa el tiempo a la nuez.
En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
la boca dice la verdad.
Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos palabras oscuras,
nos amamos como se aman amapola y memoria,
nos dormimos como el vino en los cuencos,
como el mar en el rayo sangriento de la luna.
Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:
tiempo es de que se sepa,
tiempo es de que la piedra pueda florecer,
de que en la inquietud palpite un corazón.
Tiempo es de que sea tiempo.
Es tiempo.
PAUL CELAN
Rumania-1920
De "La arena de las urnas"
FUERZAS
Esa espada del mar en los confines...
Tiendas de luna y sol; un viejo nido
de palabras que avanzan por las olas
a clavarse llameantes en tu pecho.
Allá está el puño que semillas suelta
hacia tu tierra y hace agricultura
de flor de fuego en tus arenas frías;
allá en el abra, junto al mar, de cielo.
Máquinas de trastorno allá gobierna
y en sus aspas de jade soy volteada.
¿Qué me quieres oh tú palabra grave?
Nadie contesta pero ordena todo;
y el rubio alfanje de la luna nueva
el vientre me penetra y lo florece.
ALFONSINA STORNI
poeta argentina nacida en Suiza-1892
De “Mascarilla y trébol”
JEFE DE SECCIÓN
Mi boca tendrá ardores de averno
Mi boca será para ti un infierno de dulzura y seducción
Los ángeles de mi boca reinarán en tu corazón
Los soldados de mi boca te tomarán al asalto
Los sacerdotes de mi boca incensarán tu belleza
Tu alma se agitará como una región durante un terremoto
Tus ojos entonces se cargarán de todo el amor que se ha
reunido en las miradas de la humanidad desde que
existe
Mi boca será un ejército contra ti un ejército lleno de
desatinos
Que cambia lo mismo que un mago sabe cambiar sus
metamorfosis
La orquesta y los coros de mi boca te dirán mi amor
Desde lejos te lo murmura
Mientras con los ojos fijos en el reloj espero el minuto
señalado para el asalto
GUILLAUME APOLLINAIRE
Italia-1880
De “Caligramas”
CANCIONES
XLIV
El casco roído y verdoso
del viejo falucho
reposa en la arena...
La vela tronchada parece
que aún sueña en el sol y en el mar.
El mar hierve y canta...
El mar es un sueño sonoro
bajo el sol de abril.
El mar hierve y ríe
con olas azules y espumas de leche y de plata,
el mar hierve y ríe
bajo el cielo azul.
El mar lactescente,
el mar rutilante,
que ríe en sus liras de plata sus risas azules...
¡Hierve y ríe el mar!...
El aire parece que duerme encantado
en la fúlgida niebla de sol blanquecino.
La gaviota palpita en el aire dormido, y al lento
volar soñoliento, se aleja y se pierde en la bruma del sol.
ANTONIO MACHADO
España-1875
De "Soledades"
FIERA LLAVE
El semen no ha venido. Te está dentro
como una soledad atravesada
y casi que te huye y da emboscada
a la mujer que soy cuando lo encuentro.
El semen no ha venido (siembra viva,
germen de eternidad para mis venas)
pues tú me lo discutes, lo enajenas
de esta doliente sangre pensativa.
El semen no ha venido. Fiera llave
le pones a su ala frenética de ave,
a su amoroso corazón que rijo
con este vientre de magnolia humana,
y se me va pudriendo hasta la gana
de que se vuelva carne de mi hijo.
CARILDA OLIVER LABRA
Cuba-1922
"El aire de esta escena"
RATA - SIRENA - FÁUSTICA
¿Te molesta que roa tu techo,
tu silencio?
Pero dime
-si puedes-
¿qué haces,
allí,
sentado,
entre seres ficticios
que en vez de carne y hueso
tienen letras,
acentos,
consonantes,
vocales?
¿Te halaga,
te divierte
que te miren,
se acerquen,
y den vueltas y vueltas
antes de permitirles
echarse,
como un perro,
en tus páginas yertas?
Podrá tu pasatiempo ser harto inofensivo;
pero alguien que posee los dientes más prolijos,
más agrios que los míos,
al elegir la víscera que ha de roerte un día
-si es que ya no se aloja en una de tus venas-,
torna estéril y absurdo
ese fútil designio de escamotear la vida.
Allí están las ventanas
que te dan un pretexto
para abrir bien los brazos.
Asómate al marítimo
bullicio de las calles.
¿No oyes una sirena que llama desde el puerto?
OLIVERIO GIRONDO
Argentina-1891
De “Persuasión de los días"