EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA
Amor de mis entrañas,
viva muerte,
en vano espero tu
palabra escrita
y pienso, con la flor
que se marchita,
que si vivo sin mí
quiero perderte.
El aire es inmortal. La
piedra inerte
ni conoce la sombra ni
la evita.
Corazón interior no
necesita
la miel helada que la
luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué
mis venas,
tigre y paloma, sobre tu
cintura
en duelo de mordiscos y
azucenas.
Llena, pues, de palabras
mi locura
o déjame vivir en mi
serena
noche del alma para
siempre oscura.
FEDERICO GARCÍA LORCA
España-1898
De "Sonetos"
TU ROSTRO
QUE ES MI BESTIA
TRANSITORIA
Tu rostro, que es mi
bestia transitoria,
tuvo una oscuridad de
muerto odiando,
tuvo un temblor
vertiginoso cuando
pasó ante ti la trágica
memoria.
Tu mano fue a ayudarme
lo caído
entre mi corazón y la
mañana.
¡Qué naufragio lloré!
¡Qué luz profana
en tu rostro cambiado
por olvido!
Así ese gesto -que tocó
un pedazo
del luto que era carne
de mi brazo-
no pudo parecerse a la
ternura.
Perdón, perdón -te
dije-, pero mientes:
no te guardes las uñas
ni los dientes,
no le pongas al tigre
jaula impura.
CARILDA OLIVER LABRA
Cuba-1922
De "Sonetos"
PREGUNTAS
Algunos poetas me hacen
llegar
sus libros, sus cartas,
sus biografías
y fotografías,
las nóminas de sus
distinciones,
las fotocopias de sus
declaraciones
y sus poemas inéditos.
Y yo me digo: ¿qué tengo
que ver
con estos poetas tan
productivos,
eficaces y dinámicos,
tan descollantes de
personalidad,
tan seguros de sí, tan
convencidos
de haber encontrado las
palabras
y las claves
definitivas?
¿Y qué tengo yo que ver
con esos
otros, los nostálgicos,
los que se
jactan de sus penas y me
endosan
sus importantes
fracasos?
¿Y qué con esos otros
que vociferan sus amores
y se abrazan en público
con sus mujeres y sus
hombres, con sus
ciudades, sus consignas,
sus banderas y sus
dioses?
¿Qué tengo yo que ver
con esos poetas,
yo que soy tartamudo,
yo que estoy aterrado,
yo que perdí mis señas
y no tengo camino ni
memoria
y apenas sobrevivo?
RAÚL GUSTAVO AGUIRRE
Argentina-1927
De "Poesía
Buenos Aires (X 10)"
ÁRBOLES QUE ANDAN EN EL SUEÑO
¡Oh noche!
Pasas sobre el aliento
de las imprentas
y no desarraigas aquella
historia coja.
Mi tembloroso pie me
pertenece a mí,
y no a los altos árboles
de libros.
Barco de nube seguido
por gritos de piedra
penetra los tejidos en
una guerra ficticia.
No oscuridad en los
ojos, no engaño
todo se desnuda,
y azul azul es la
historia.
El agua de la historia
es fría, sus árboles
siguen andando en el
sueño,
y solo cantan la batalla
las bocas de los
árboles.
Se acabó la era del
hacha,
y ahora la guerra se ha
vuelto ficticia
de ojos vacíos y boca
firme.
Sube a los estantes y
baja hacia los
hormigueros.
Ya no se oyen gritos en
las ciudades y reinos.
Se arranco la boca
quejosa de la cara,
y los árboles extintos
inclinan sus cabezas
y roban las miradas
hacia aquellas pequeñas
balas de espuma,
celebrando la boda de
una historia coja.
SANIYA SALEH
Siria-1935
De "Diván de
poetisas árabes
contemporáneas"
DEMOCRACIA
La democracia no
consiste en que
el hombre diga su
opinión en política
sin que nadie lo
contradiga;
la democracia consiste
en que una mujer diga
su opinión en el amor...
¡sin que nadie la mate!
SUAD AL-SABAH
Kuwait-1942
De "Diván de
poetisas árabes
contemporáneas"
EL HOMBRE QUE HACE NÚMEROS
El hombre que hace
números
el hombre solo que hace
números
mientras alrededor el
aire estalla
y el tiempo se disuelve
en una simple eternidad
el hombre que hace
números
que suma velozmente
no advierte que entre
tanto las paredes
cayeron
no vio los pájaros que
huían
el sol desesperado que
se fue para siempre
la desaparición de los
últimos rostros
el hombre solo en el
vacío
absoluto y perfecto como
dios
suma
un número infinito de
números
para ver cuánto tiene.
RAÚL GUSTAVO AGUIRRE
Argentina-1927
De "Señales
de vida"
CARDINALIDAD
Tirado al sol
como las víboras, cerca
del agua de la patria,
siento
menos miedo que
por las noches, cuando
no hay cielo, ni agua,
ni país, ni memoria.
FRANCISCO URONDO
Argentina-1930
De “Poesía Buenos
Aires (X,10)”
UN SOL
No hay una naranja
perfectamente redonda
No hay un día perfecto
Hay un sol para los que
han peleado
contra las sombras
sin rendirse jamás
de noche
de día
a orillas del lago
bajo el sicomoro y el
sauce
entre las rocas y las
anémonas
Para ellos hay -habrá-
un sol
porque han peleado
contra las sombras
contra su propia
oscuridad
su turbia lámpara
un ignorante desgano
Para ellos
sí
habrá un sol
pero no hay
no habrá nunca un día
perfecto
una naranja
perfectamente redonda
EDGAR BAILEY
(Argentina-1919)
De “Poesía Buenos
Aires (X,10)”
VUELVE
Ven otra vez y tómame
amada sensación retorna
y tómame
cuando la memoria del
cuerpo se despierta
y un antiguo deseo
recorre la sangre;
cuando los labios y la
piel recuerdan
y las manos sienten que
aún tocan.
Ven otra vez y tómame en
la noche
cuando los labios y la
piel recuerdan.
CONSTANTINO P.
CAVAFIS
Egipto-1863
De "Poemas eróticos"
LA MÁS GRACIOSA DE LAS CRIATURAS
Como el escorpión,
hermano,
Eres como el escorpión
En una noche de espanto.
Igual que el gorrión,
hermano,
Te pareces al gorrión
En sus inquietudes
mínimas.
Igual que la almeja,
hermano,
Tan encerrada y
tranquila.
Eres horroroso, hermano,
Horrible como la boca
De un extinguido volcán.
Y no eres uno,
Ni cinco:
Eres millones,
millones...
Eres igual que el
carnero,
Hermano: cuando el
verdugo,
Que se viste con tu
piel,
Cuando el verdugo alza
el látigo,
Vuelves rápido al rebaño
Y marchas al matadero
Corriendo y hasta
orgulloso.
Eres, hermano, en
resumen,
La más graciosa
criatura,
Más graciosa todavía
Que el pez que vive en
el mar
Sin saber que está en el
mar
Y si hay miseria en la
tierra,
Si hay tanta miseria,
hermano,
Si andamos hambrientos,
héticos,
Si nos desuellan y
sangran,
Prensados como el racimo
Para sacarnos el jugo,
¿Diré que es por culpa
tuya?
No. No todo es por tu
culpa,
Pero tienes mucha,
hermano.
NÂZIM HIKMET
Nacido en
Tesalónica, en época del
Imperio otomano
(actual Salónica,
Grecia)
De “Antología poética"
OJOS
¿Viniste?
Tengo ojos en todos los
rincones,
ojos en el norte,
ojos en el sur,
ojos en el este,
ojos en el oeste,
ojos en los campos,
ojos sobre las ondas,
ojos entre las
estrellas,
ojos sobre los caminos,
ojos en los puertos,
ojos en los aeropuertos,
ojos en las estaciones.
¿Acaso viniste?
Soy muchos ojos de
espera.
Mi anhelo es mar y
lluvia.
Mi anhelo es pan, sal y
agua.
Mi anhelo, donde estés,
te precede.
Besa tus mejillas
y tus manos.
Mis labios
en tu dulce boca
son llamada de alegría.
Sé
que mis sueños
son amargos cual
coloquíntida,
y mis lágrimas
empapan mi almohada cada
noche,
pero
seguro que algún día
la fealdad del mundo
acabará,
y vendrás tú cual ave
del amor,
y te abriré mis brazos.
ÁMAL YARRAH
Siria-1945
De "Diván de
poetisas árabes
contemporáneas"
LOS JÓVENES QUE SE QUIEREN
Los jóvenes que se
quieren se besan de pie
Apoyados en las puertas
de la noche
Y los transeúntes que
pasan los señalan con el
dedo
Pero los jóvenes que se
quieren
No están para nadie
Y tan sólo su sombra
Tiembla en la noche
Excitando la ira de los
transeúntes
Su ira su desprecio sus
risas y su envidia
Los jóvenes que se
quieren no están para
nadie
Están en otro lugar
bastante más lejos que
la noche
En la deslumbrante
claridad de su primer
amor.
JACQUES PRÉVERT
Francia-1900
De
"Poesía francesa
contemporánea"
LA MUJER DEL PIRATA MORGAN
Ella entiende, dice que
entiende, se mueve
Bien,
digamos que no es
precisamente una gacela
[cuando se mueve.
Me mira, entiendo
ojos de ser penetrada
Este es el mar
le
digo
el tremendo mar lleno de
olores.
La pasión
las
ballenas asesinas
los tres días de lucha.
Quisiera envolverla con
mi piel
en mi tremenda red
envuélvelo todo.
Y su cuerpo, un cuento
de sirenas
que a veces les cuento a
mis amigos
Cat, Perkíns
porque para mí su cuerpo
es el viento
EL MAR
la tierra donde no
quisiera volver nunca.
MIGUEL OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De "Los otros
tiempos"
UN LUNAR
Un lunar en el dorso de
una mano
no en el mentón, ni en
la mejilla bella,
es ver sobre un alcor
alguna estrella
o un cabritillo sobre un
altozano.
Sitio, a mi parecer, el
más humano,
pues muere, pues se
eclipsa, pues destella
y si hay que besar la
mano aquella
está llamando al beso
cortesano.
Como lugar es portentoso
invento
llevando tal lunar proa
adelante
se puede echar al agua,
al polvo, al viento,
ocultarlo en gamuzas con
un guante,
o hacerlo refulgir,
astro violento,
sobre pálida piel, negro
diamante.
BALDOMERO FERNÁNDEZ
MORENO
Argentina-1886
De "Libro de Sara"
CEREMONIAS
están en el poder
están en el poder y se
lamentan pontifican
señalan con el dedo al
justo al réprobo
señalan con el dedo
¿no viven acaso en medio
de la Revolución humilde
justa?
¿o cómo viven la
Revolución?
¿la Revolución es para
ellos lamentarse
pontificar?
¿es para ellos señalar
con el dedo?
no estamos en el poder
acá/el enemigo
tortura mata muerde los
pies lentos del futuro
ellos están en el poder
ellos están en el poder
y se lamentan
pontifican señalan con
el dedo al justo al
réprobo
reparten diplomas
¿no viven acaso en medio
de la Revolución humilde
justa?
¿o cómo viven la
Revolución?
hablando de estas
ceremonias:
el pueblo hace la
Revolución
con pies lentos el
pueblo
ángel de tierra ángel de
luz
JUAN GELMAN
Argentina-1930
BÁRBARO
Mucho después de los
días y de las
estaciones, de los seres
y de los países,
El estandarte de carne
sangrante sobre la seda
de los mares
y de las flores
árticas (no existen).
Repuesto de las viejas
marchas heroicas -que
todavía nos asaltan
el corazón y la
cabeza-, lejos de los
antiguos asesinos,
¡Oh!, el estandarte de
carne sangrante sobre la
seda de los mares
y de las flores
árticas (no existen).
¡Dulzuras!
Las fogatas, lloviendo
en ráfagas de escarcha
(¡dulzuras!);
los fuegos en la
lluvia del viento de
diamantes arrojada
por el corazón
terrestre eternamente
carbonizado
para nosotros. ¡Oh
mundo!
(Lejos de las retiradas
y de las viejas llamas,
que se oyen, que se
sienten),
Las fogatas y las
espumas. La música, giro
de los abismos
e impacto de los
témpanos en los astros.
¡Oh dulzuras, oh mundo,
oh música! Y allí, las
formas, los
sudores, las
cabelleras y los ojos,
flotando. Y las lágrimas
blancas, hirvientes
(¡oh dulzuras!), y la
voz femenina que
llega hasta el fondo
de los volcanes y de las
grutas árticas.
El estandarte...
ARTHUR RIMBAUD
Francia-1854
De
" Iluminaciones"
Versión:
Claire Deloupy
EL APARADOR
Es un amplio aparador
tallado; de encina
oscura,
muy viejo, ha tomado ese
aire tan afectuoso de
los ancianos;
el aparador está
abierto, y vierte en su
sombra
como un flujo de vino
añejo, perfumes
atrayentes;
todo lleno, es un lío de
viejas antiguallas,
lencerías olorosas y
amarillas, trapos
de mujeres o niños,
encajes marchitados,
toquillas de abuela en
las que hay pintados
grifos;
-Es ahí donde se
encontrarán los
medallones, las mechas
de cabellos blancos o
rubios, los retratos,
las flores secas
cuyo perfume se mezcla
con los perfumes de las
frutas.
-Oh aparador de viejos
tiempos, tú sabes muchas
historias,
y quisieras contar tus
cuentos, y murmuras
cuando se abren
lentamente tus grandes
puertas negras.
ARTHUR RIMBAUD
Francia-1854
De
" Iluminaciones"
VOY POR UN SONETO
QUE TE REGALO AMOR
Voy por un soneto, que
te regalo, amor,
por un breve soneto de
alegría y paz.
Por un pequeño canto
para tus pieles,
abiertas, sí,
desmesuradamente, para
mí.
Te canto dulcemente
enamorado para ver,
en tu mirada lenta, ser
espléndida luz,
espejos claros de la
dicha en tus ojos,
negro fulgurante de
apasionada soledad.
Pongo mi sangre en
movimiento. Alcanzo,
en las delicias plenas
de los vientres,
voces, encendidos
carmines, fuegos de ti.
Poemas para nunca
tocarte ni olvidarte,
sino en suaves murmullos
que desprendo,
de mis sencillos versos,
sobre tu piel.
MIGUEL OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De "Poemas y cartas
a mi amante loca joven
poeta psicoanalista"