LA CALESITA, JUEGO PARA NIÑOS
Recorrer las
calles de mi barrio
sueltas las amarras de mi niñez
no es mi oficio.
Camino con
los hombres hasta cansarlos
de tanto hablar de la ciudad
que cada día descubro
en mi amada tímida y de la provincia
en mis amigos
que se toman sus vinos y sus mujeres.
En la capacidad de la tierra.
Salto, desato
el corazón
y empecinadamente invento
gestos y palabras para el amor
como los pescadores del pueblo de mi padre
redes y barcas para la pesca.
Padre ya no
tiene su juventud en casa.
Su pueblo y las mujeres de su pueblo
se han perdido en Buenos Aires.
Esta ciudad que conozco no es un juego para niños.
MIGUEL OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De “22 poemas y la máquina electrónica
o cómo desesperar a los ejecutivos”
El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan
noan noan
y nooan
y plurimono noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
si son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en unisolo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo ni fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no
OLIVERIO GIRONDO
Argentina-1891
De “Persuasión de los días"
Si no consigo
expresar bien, hermanos,
Lo que quiero decirles,
Tendrán que disculparme:
Siento algunos mareos,
me da vueltas un
poco la cabeza.
No es el alcohol.
Apenas, es un
poquito de hambre.
Hermanos,
Los de Europa, los de Asia, los de América:
Yo no estoy en prisión ni en huelga de hambre.
Me he tendido en el césped, esta noche de mayo,
Y los ojos de ustedes me miran de muy cerca,
lucientes como
estrellas,
En tanto que sus manos
son una sola mano
estrechando la mía,
como la de mi madre,
como la de mi amada,
como la de mi vida.
Hermanos
míos:
Por otra parte, ustedes nunca me abandonaron,
Ni a mí, ni a mi país,
ni tampoco a mi
pueblo.
Del mismo modo que los quiero a ustedes,
ustedes quieren a
los míos, lo sé.
Gracias, hermanos,
gracias.
Hermanos
míos:
Yo no tengo la intención de morir.
Si soy asesinado,
Sé que entre ustedes seguiré viviendo:
Yo estaré en los poemas de Aragón
(en su verso que canta la dicha del futuro),
Yo estaré en la paloma de la paz, de Picasso,
Yo estaré en las canciones de Paul Robeson
Y, sobre todo
y
lo que es más hermoso:
Yo estaré en la triunfante risa del camarada,
Entre los cargadores portuarios de Marsella.
Para decirles la verdad, hermanos,
Yo soy feliz, feliz a rienda suelta.
NÂZIM HIKMET
Nace en Tesalónica en 1902
Del libro "Poemas"
Rechazaremos
la guerra
todo el tiempo que sea necesario.
Nos callaremos
pero no para siempre
Ocultaremos nuestra cara
pero no hasta el final.
Rechazaremos
el amor
todo el tiempo que sea posible.
Nos callaremos
pero no para siempre.
Tendremos una doble vida
pero no hasta la muerte.
MIGUEL OSCAR
MENASSA
Argentina-1940
Del libro "La poesía y yo"
24 de febrero de 1966
Que los
perforadores de la noble corteza terrestre de Albión
calibren bien lo siguiente: luchamos por un paraje donde la nieve
no es sólo la loba del invierno sino también el aliso de la primavera.
El sol amanece aquí sobre nuestra sangre exigente y el ser humano
nunca se ve encarcelado en casa de su semejante. Para nosotros este
paraje vale más que nuestro pan, pues él no puede ser reemplazado.
RENÉ CHAR
Francia-1907
De "El
desnudo perdido"
Con los
dientes
Apresé a la vida
Sobre el cuchillo de mi juventud.
Con los labios hoy,
Con mis labios solamente...
Corta
advenediza,
La flor de los taludes,
El dardo de Orión
Ha vuelto a aparecer.
RENÉ CHAR
Francia-1907
De "El
desnudo perdido"
No hay paisaje sin ti. Qué roca oscura,
qué mar de plomo, qué amarillo cielo.
Es sólo tu mirada la que infunde
belleza y claridad. Máquina extraña
que elabora el prodigio del paisaje.
Sólo es rosa la rosa si la miras
y este trozo de tierra abrupta y este
trozo de mar sombrío se revelan
en tus laboratorios cerebrales.
Ah, si fuese verdad tanta belleza.
Pero la verdad nace en los sentidos.
La verdad es tu mano y es tu lengua,
tu nariz, tus oídos, tus pupilas
y tu humana conciencia recogiendo
tanto material presto a la hermosura.
Cuando la bomba aséptica extermine
córneas, tímpanos, lenguas, pituitarias
y piel en forma tuya edificados,
¿qué será de esta pobre geografía
sin el soplo de un dios que la despierte?
LEOPOLDO DE LUIS
España-1918
Del libro “Igual que guantes grises”
Toca mi mano. Apenas es un guante
para el amor y la desesperanza,
apenas en las cosas se afianza,
apenas palpa todo un breve instante.
Toca en mi mano esta sombría tela
para el ansia de asir tanta derrota,
apenas es una tenaza rota,
apenas una rosa que se hiela.
Toca mi mano enjuta de aire triste.
Por las llaves del tiempo aún se desliza
con ademán ansioso de herramienta.
Apenas es ya fragua que resiste
y debajo del guante de ceniza
oculta el hueso su amarilla afrenta.
LEOPOLDO DE LUIS
España-1918
Del libro “Igual que guantes grises”
Con los ojos
vendados nos miramos
cada día delante de un espejo
para ser sólo imágenes
nuestras que no veremos.
Desfilamos,
retratos fidelísimos,
copias exactas, calcos o reflejos,
resbalamos por aguas espejeantes
como narcisos ciegos.
Debo de ser
la sombra, los perfiles,
la refracción de ese cristal o hielo;
debo de ser el doble repetido,
el náufrago en el fondo de ese sueño.
Qué culto
extraño ante el cristal, la luna,
de extraterrestre, de astronauta muerto
girando sin sentido
en la órbita cerrada por el pecho.
Qué culto extraño para
sentirnos sólo luminoso eco
de nuestra propia realidad corpórea,
mitología del azogamiento
liturgia de pantallas sucesivas,
idolatrización del reverbero.
Sólo somos
figuras proyectadas
sobre un cristal, pero jamás nos vemos.
LEOPOLDO DE LUIS
España-1918
Del libro “Igual que guantes grises”