Madrid,
1-4-04
Te
tocará vivir lejos del sol.
Habitarás
el sur
te llamarás Miguel
y tendrás en tu voz
el murmullo del Mediterráneo
y el don de la palabra.
Serás
hermoso Miguel
(todo buen guerrero tiene que ser hermoso).
El sol de tus antepasados será tu historia.
Para que brille tu mirada
tendrás odio.
Tendrás que ser amable y delicado
porque cuando estalle la guerra
hijo mío
cuidarás a los niños.
MIGUEL
OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De
“Yo pecador”
Madrid,
2-4-04
No
te detengas
lo que nada lo puede
lo podrá tu amor
lo que no puede tu amor
lo podrá tu deseo.
Y
si tu amor y tu deseo no pueden
el estallido debe haberse producido
seguramente en tu corazón, en tu cabeza.
Repliégate.
Húndete en el mar.
MIGUEL
OSCAR MENASSA
Argentina-1940
De
“Yo pecador”
Madrid,
5-4-04
Jamás
otra que tú a pesar de las estrellas y de las soledades
A pesar de las mutilaciones del árbol a la caída de la noche
Jamás otra que tú proseguirá su camino que es el mío
Más te alejas y más tu sombra crece
Jamás otra que tú saludará al mar al alba cuando cansado de
errar yo salido de los
bosques tenebrosos y de los matorrales
de ortigas camine hacia la
espuma
Jamás otra que tú posará su mano sobre mi frente y mis ojos
Jamás otra que tú y niego la mentira y la infidelidad
De este navío anclado tú puedes cortar la cuerda
Jamás otra que tú
El águila prisionera en una jaula roe lentamente los barrotes de
cobre enmohecido
¡Qué evasión!
Es el domingo marcado por el canto de los ruiseñores en los
bosques de un verde tierno el
aburrimiento de las niñas frente
a una jaula donde se agita un
canario mientras en la calle solitaria
el sol lentamente desplaza su
línea delgada sobre la acera caliente
Nosotros cruzaremos otras líneas
Jamás jamás otra que tú
Y yo solo solo solo como la hiedra marchita de los jardines del
arrabal solo como el vaso
Y tú jamás otra que tú.
ROBERT
DESNOS
Francia-1900
De
“Las tinieblas”
Madrid,
6-4-04
¡Oh
dolores del amor!
Cuán
necesarios y qué queridos sois para mí.
Mis ojos que se cierran sobre lágrimas imaginarias, mis manos que se tienden sin cesar hacia el vacío.
Soñé esta noche paisajes insensatos y aventuras peligrosas tanto desde el punto de vista de la muerte como desde el punto de vista de la vida, que son también el punto de vista del amor.
Al
despertar estabais presentes, oh dolores del amor, oh musas del desierto, oh
musas exigentes.
Mi
risa y mi alegría se cristalizan a vuestro alrededor. Es vuestro maquillaje,
son vuestros polvos, es vuestro carmín, es vuestro bolso de piel de serpiente,
son vuestras medias de seda… y es también ese pequeño pliegue entre la oreja
y la nuca, en el nacimiento del cuello, es vuestro pantalón de seda y vuestra
fina camisa y vuestro abrigo de piel, vuestro vientre redondo es mi risa y mis
alegrías vuestros pies y todas vuestras joyas.
En
verdad, qué bien vestida está, qué bien engalanada.
Oh
dolores del amor, ángeles exigentes, he aquí que os imagino a imagen de mi
amor, que os confundo con él…
Oh
dolores del amor, que yo creo y visto, os confundís con mi amor del que no
conozco sino la ropa y también los ojos, la voz, el rostro, las manos, el
cabello, los dientes, los ojos…
ROBERT
DESNOS
Francia-1900
De
“A la misteriosa”
Madrid, 7-4-04
No, el amor no ha muerto en este corazón estos
ojos y esta
boca que proclamaba sus funerales empezados.
Escuchad, estoy
harto de lo pintoresco y de los colores y del
encanto.
Amo el amor, su ternura y su crueldad.
Mi amor no tiene más que un solo nombre, una sola forma.
Todo pasa. Bocas se pegan a esta boca.
Mi amor no tiene más que un nombre, una forma.
Y si algún día te acuerdas de él
Oh tú, forma y nombre de mi amor,
Un día en el mar entre América y Europa,
A la hora donde el
rayo final de sol reverbera sobre la ondulada
superficie de las olas, o bien una noche de tormenta bajo un árbol
en el campo, o en un coche veloz,
Una mañana de primavera en el bulevar Malesherbes,
Un día de lluvia,
Al amanecer antes de acostarte,
Dime, lo ordeno a
tu fantasma familiar, que fui el único que
te amo más y que es una pena que no lo hayas conocido.
Dime que no hay que
extrañar las cosas: Ronsard antes que
yo y Baudelaire han cantado el lamento de viejas y muertas
que despreciaron el amor más puro.
Tú, cuando estés muerta,
Serás hermosa y todavía deseable.
Yo ya estaré
muerto, enteramente encerrado en tu cuerpo
inmortal, en tu asombrosa imagen presente para siempre
entre las perpetuas maravillas de la vida y de la eternidad,
pero si vivo
Tu voz y su acento, tu mirada y sus rayos
El olor a ti y el de tus cabellos y muchas otras cosas vivirán aún en mí,
En mí que no soy Ronsard ni Baudelaire,
En mí que soy Robert Desnos y que, por haberte conocido y amado,
Valgo tanto como ellos.
Yo que soy Robert Desnos, para amarte
Y que no quiero ligar otra fama a mi memoria sobre la tierra despreciable.
ROBERT DESNOS
Francia-1900
De “A la misteriosa”
Madrid, 12-4-04
Toda la gente
todo su alrededor
sus veinte años
todos la vieron jugar
jugaba a la vida
caminaba en sus sueños a la guerra.
Su
madre, amante de los solitarios
solía cantar con sus vecinos.
Un
día, el otoño, se hizo frío de golpe
y ella conoció su llanto
cuando vio sorprendida
que los ríos
secaban de tristeza
humedeció la voz de su madre,
la partida de octubre,
el canto de sus vecinos,
la fotografía de su padre.
Y
así, tan dulce
como una revolución
se acostó sobre la ciudad
y abrió sus piernas
como para que todo el mundo
la amara.
MIGUEL MENASSA
Argentina-1940
De “22 Poemas y la máquina
electrónica o
como desesperar a los ejecutivos”
Madrid, 13-4-04
En
las mañanas de febrero
mes de las uvas casi todos los años
mes de las lluvias en algunos años como éste.
Cansados, percudidos por este calor insoportable
que no aguanto más querida mía.
Alegre o desconsolado sólo en la ciudad miserable y querida
esperando la muchacha prohibida para el juego que haremos.
Sorprendidos
enteramente sorprendidos de nuestra indolencia
de nuestra falta de crueldad para el amor
para la firme juventud de ahora.
Febrero llueve la ciudad
maldita enamorada
dulce ciudad de Buenos Aires
donde en las mañanas uno puede
hacerse a la tarea de los nombres definitivamente aprendidos
a la tarea, de no te vayas querida
ven, juguemos juntos a la mujer y al hombre.
Desesperados. Atormentados. Enamorados. Libres.
En esta tierra ahora,
donde la lluvia hace verdes tus olores, el corazón
el exacto momento de las maravillosas palabras.
Comenzar.
Arreglar los miedos a la medida del amor.
Las lluvias a la medida del amor.
MIGUEL MENASSA
Argentina-1940
De “22 Poemas y la máquina
electrónica o
como desesperar a los ejecutivos”
Madrid, 14-4-04
He comenzado la mañana
ágil y fresco
amante de las bondades naturales
de los viejos poetas.
Poniendo el oído en el vientre de mi amada.
Escuchando
toda la historia de la poesía moderna
hasta el canto del río
hasta el canto de los nuevos poetas.
No hay rincón oscuro en la mañana.
Sol alto Sol fuerte Sol abierto
no respeta el amor.
–En la mañana se debe tomar café con leche-
Nada de besos de terror
Besos de amor en la cama de los grandes poetas.
Mi mujer canta, alegre y
cantora en la mañana
Ha gozado.
El gran sol pasa de largo. Inunda la habitación vecina.
MIGUEL MENASSA
Argentina-1940
De “22 Poemas y la máquina
electrónica o
como desesperar a los ejecutivos”
Madrid, 15-4-04
Ella me dijo sus maneras de entretener la
soledad
Mostrar sus piernas o moverlas
según el frío o nuestras costumbres,
sentarnos al lado de un hombre
y dejarnos tocar
hasta sentir la necesidad de ser madres
A veces, se entiende
vendemos perlas a los hombres
alocados, perdidos en el sol.
Perlas orientales
perlas blancas de amor
pedacitos de perlas, dispuestas
generalmente sobre nuestro vientre
perlas, en fin, en forma de collares a dos vueltas
para estrangular mejor
sí
me dijo
perlas violentas.
MIGUEL MENASSA
Argentina-1940
De “22 Poemas y la máquina
electrónica o
como desesperar a los ejecutivos”
Madrid, 16-4-04
He vivido estos días
apurándolos
como las copas de mi juventud.
Sin detenerme para decir
aquí está el sol
aquí la soledad.
Sin detenerme para llorar
los días verdaderamente terribles.
Sin decir tu sonrisa luminosa
tu dolor amada, tu boca y tu dolor
Tu canto
desesperada voz
MIGUEL MENASSA
Argentina-1940
De “22 Poemas y la máquina
electrónica o
como desesperar a los ejecutivos”
La hora gravita y me agarra
con su claro sonido metálico:
mis sentidos tiemblan. Siento: puedo...
Soy dueño del plástico día.
Nada se había cumplido antes de
yo verla,
todo el porvenir permanecía en suspenso.
Mis ojos están maduros y todo cuanto alcanzan
como conmovida novia hacia mí acude.
Para ser amado nada me es
insuficiente.
Grande, sobre un dorado fondo,
yo la ilumino y la celebro, a fin de que a alguien
se le estremezca el alma.
RAINER MARÍA RILKE
Nace en Praga-1875
(Capital checa que entonces pertenecía al Impero Austro-Húngaro)
De “Libro de horas”
¿Sabes? yo quiero mucho, tal vez todo:
la oscuridad de las caídas infinitas
y el juego centelleante de las cumbres luminosas.
¡Tantos otros viven que no quieren nada,
y se sienten hartos
con los ligeros platos de sus sentimientos sencillos!
Tú,
en cambio, te complaces
de todo rostro que sirve y tiene sed.
Tú, te complaces
en todos aquellos que se sirven de ti
como de una herramienta.
Todavía no está frío, no ha pasado aún la hora
de sumergirse en la promesa de tus tinieblas
donde se traiciona con serenidad la vida.
RAINER MARÍA RILKE
Nace en Praga-1875
(Capital checa que entonces pertenecía al Impero Austro-Húngaro)
De “Libro de horas”
Selección
de Poemas Editados
index
Madrid, 21-4-04
Sí, tú eres el porvenir, la gran
aurora
que apunta de las llanuras de la eternidad.
Tú eres el canto del gallo tras la noche del tiempo,
tú eres rocío, madrugada, muchacha,
tú eres viajero, muerte, madre...
Tú eres
la forma que incesante cambia,
que, solitaria, emerge del destino,
que no celebra ni se lamenta
porque nadie te ha descrito, bosque silvestre.
Tú eres
el fondo fundamental de las cosas
que silencia la última palabra de su esencia
y que se muestra a los otros siempre distinta:
tierra al navío: navío para la costa.
RAINER MARÍA RILKE
Nace en Praga-1875
(Capital checa que entonces pertenecía al Impero Austro-Húngaro)
De “Libro de horas”
Yo vivo
y, justamente, el siglo se marcha.
Se siente la ráfaga producida por su enorme página
en la que Dios, y tú, y yo hemos escrito
y que ha vuelto, desde muy arriba, una mano suprema...
Ya se
siente el crujido de una página nueva
en la que todo, todavía, está por escribirse.
Las
serenas fuerzas miden su alcance
y con mirada oscura se preguntan.
RAINER MARÍA RILKE
Nace en Praga-1875
(Capital checa que entonces pertenecía al Impero Austro-Húngaro)
De “Libro de horas”
El sol de Venecia en mis cabellos
deja el oro que, de toda alquimia,
es el final supremo. Mis cejas a los puentes
se parecen, y se las ve pasar sobre
el silencioso peligro de los ojos,
que un secreto trágico recoge
en los canales, así como el mar en ellos
penetra, se estanca y se convierte.
Aquel que me vio sólo una vez,
envidió al perro mío, sobre el que,
suele jugar, distraída, la mano vacilante,
que ninguna llama nunca quemó;
mano fría, enjoyada, jamás herida.
Y a los jóvenes, de antiguas prosapias, la esperanza,
los pierde como un veneno pierde la boca mía.
RAINER MARÍA RILKE
Nace en Praga-1875
(Capital checa que entonces pertenecía al Impero Austro-Húngaro)
De “Nuevas poesías”
Madrid, 26-4-04
Yo os amé: el amor no se ha
extinguido
por entero en el alma todavía,
mas no temáis que vuelva a importunaros
ni que por causa alguna os aflija.
Yo os amé sin palabras ni esperanza,
presa de celos y de timidez;
os amé tan sincera y tiernamente
como Dios quiera os vuelvan a querer.
ALEXANDR PUSHKIN
Rusia-1799
De “Antología lírica”
Madrid, 27-4-04
BAJO EL CIELO DE AZUL
DE SU TIERRA NATIVA…
Bajo
el cielo de azul de su tierra nativa
languidecía ella, se agostaba…
Al fin se marchitó, y ya de seguro
su joven sombra sobre mí volaba;
Nos separa una línea infranqueable.
En vano el sentimiento desperté.
Su muerte oí de un labio indiferente
y con indiferencia la escuché.
¡Y mi alma la amó con tanto fuego,
con una turbación tan dolorosa,
con tanto sufrimiento y extravío,
con tortura tan tierna y angustiosa!
¿Qué se hicieron la pena y el cariño?
Ni reproches me quedan ya ni llanto
para rememorar su sombra crédula
ni la dulce memoria de los días pasados.
ALEXANDR PUSHKIN
Rusia-1799
De “Antología lírica”
Madrid, 28-4-04
Hasta que Apolo al poeta no convoca
a ofrecer el sagrado sacrificio,
en los afanes de este mundo vano
está él cobardemente retenido.
Muda se halla su lira sacrosanta,
su alma sumida en frío letargo está
y entre los hijos fútiles del mundo
el más fútil de todos es quizá.
No obstante, apenas el divino verbo
hasta su agudo oído se abre paso,
las alas bate el alma del poeta
como águila que hubiera despertado.
Le hastían los mundanos pasatiempos
y al rumor de las gentes es ajenos;
no agachará orgullosa la cabeza
a las plantas del ídolo del pueblo.
Y correrá, salvaje e inflexible,
henchido de sonido y rebelión,
a la orilla de las desiertas olas,
al bosque que resuena con poderoso son…
ALEXANDR PUSHKIN
Rusia-1799
De “Antología lírica”
Madrid, 29-4-04
¿Qué significa para ti mi nombre?
Morirá como muere el triste ruido
de ola que rompe en la lejana orilla,
cual son nocturno en el bosque tupido.
Como único recuerdo, en un papel
dejó su muerto rastro, semejante
a un epitafio en raros caracteres
en una lengua que no entiende nadie.
¿Qué fue de él? Olvidado está hace tiempo
entre emociones agitadas, nuevas,
porque no dejará a tu alma mi nombre
memoria alguna que sea pura o tierna.
Pero en las horas tristes, en silencio,
pronuncia con angustia el nombre mío:
Di: ¿hay en el mundo quien de mí se acuerde?
¿hay corazón en el que yo esté vivo?
ALEXANDR PUSHKIN
Rusia-1799
De “Antología lírica”
Madrid, 30-4-04
En horas de solaz y ocioso tedio
a mi lira le confiaba yo
conmovidos acentos de locura,
de indolencia y pasión.
A veces de las cuerdas sonrientes
sin querer el tañido suspendía,
cuando el son de tu voz majestuosa
a mí me sorprendía.
Inesperado llanto derramaba,
y para las heridas de mi alma
eran bálsamo limpio y placentero
tus fragantes palabras.
Ahora desde la altura del espíritu
me has tendido la mano,
y con fuerza suave y amorosa
calmas mi sueño insano.
El alma, acrisolada por tu fuego,
la vanidad eterna rechazó
y atiende al arpa de los serafines,
el poeta con sacrosanto horror.
ALEXANDR PUSHKIN
Rusia-1799
De “Antología lírica”